Antes de la tormenta

El sueño es una nube atrapada entre los árboles. Estoy despierto, es madrugada y no hay manera de soltar las amarras y descansar. No ocurre siempre pero, hay noches que la bóveda del cráneo se asemeja a un planetario y las ideas y recuerdos brincan y corren como enfermos de un manicomio donde el nombre de su director abre la lista de pacientes bajo tratamiento. Cuando esto pasa, la cama se llena de espinas y ni la acompasada respiración de mi hermosa pareja, corriendo desnuda por paisajes propios y profundos, logra el milagro de quedarme horizontal, como manda la tradición y el buen dormir. Siempre me queda el cielo de la noche, las montañas que dan al norte de donde baja una brisa fresca con olores vegetales y el mar desparramado hacia el sur como animal vivo y misterioso que no cesa de moverse inquieto hasta encontrar la calma en una playa de grandes rocas muchos cientos de kilómetros, tirando recto desde el balcón de casa, en Argelia, donde tal vez otro noctámbulo se fuma un pitillo en aquella orilla imaginando cómo será el vecino español que tiene en frente, más allá del ángel tutelar que extiende velos de algodón sobre la rosa de los vientos. La misma rosa de la que soy hijo. La que gira y gira como peonza. Aspersora, inmensa. Regando gotas de nuestra existencia como abono cósmico en la Tierra. La misma que siento bajo los pies gritando que me quiere. Tengo muchas madres bajo la piel. Muchas abuelas recordándome buenos modales. Mirando mi obra a través del cristal de los espejos. Marcando el tono de los pasos en los pasillos del destino. Desplegando velas invisibles para que cada día burle las brújulas y llegue a puerto antes que la tormenta se desate y barra con todo. Y en noches como esta, ellas encienden la hoguera que ahuyenta bichos y otras alimañas. Y antes del amanecer danzan en honor mío y de mi sangre para conjurar oráculos favorables en nombre del ánima que mueve mi vida. Anónima, discreta, simple, humilde vida. En el nombre del Padre de todas las cosas. Del Hijo que soy. Y el Espíritu que anida dentro. En el ciclo donde estoy. El mismo que abandonaré cuando se toquen las puntas del aro del tiempo. Y me convierta en rayito de luz camino de La Fuente. Me sumo a la danza tomando sus dedos añosos y sabios. Chispas que alcanzan las copas de los árboles del recuerdo. Crujido de ascuas quemando el pasado. Espejismo, solo espejismo. Mi cráneo es un manicomio, lo se, pero ahora todos duermen. Bajo el humo protector. Las montañas del norte. El mar del sur. Y yo. ¿Qué hago despierto?

Nevada en Cataluña

Untitled from José Antonio Quesada on Vimeo.

2010

Enero abre sus puertas y deja entrar un año vestido de dudas y también buenos augurios. La razón y la pasión pujan desde los marcos para otear la niebla que flota sobre la senda de 2010 recién nacido. Lo que ocurra de ahora en adelante será, en gran medida, resultado de nuestros actos. 2010 puede ser un buen año a pesar de: la crisis, el desempleo, la tarifa de consumo, el terrorismo, hacienda, la gripe, los políticos, el trafico en hora punta, las hamburguesas, la tele basura, el hambre en el mudo, el cambio climático, la delincuencia, los huracanes y un sin fin de otras calamidades. Porque nada puede con la luz que late en los corazones. Ni hay fuerza que apague el resplandor que ilumina la oscuridad de otras cosas. Hemos despertado del sueño del consumo y nuestro espíritu crítico nos ayuda a discernir entre la madeja de estos tiempos donde anida la bondad y el buen hacer humano en un planeta enloquecido. Deseamos que nada nos corrompa, que la fe en las personas no decaiga, que los niños sigan siendo la esperanza de un mañana mejor, que los ancianos no partan sin haber dejado el tesoro de su experiencia en nuestro recuerdo consiente, que las guerras lejanas y cercanas apaguen sus ecos, que la armonía equilibre los hogares bajo el cálido manto del amor incondicional por las grandes y pequeñas cosas. Que al decir “Te quiero” pongamos una piedra más en el puente de la sinceridad, que mirarse a los ojos sin miedo sea parte del día a día y buscar la felicidad no sea una utopía sino un Derecho Humano amparado por el sentido común universal. Deseamos un 2010 mejor que el año 9. Pero sobre todo, que os cuidéis mucho para vivir este ahora que nos ha tocado y, llegado el momento, despedirle con un guiño cómplice y un pañuelo al viento sobre las lozas del anden de los trenes del olvido pues tenemos por delante... ¡toda una vida!

Regreso a la tierra

Vuelvo de lejos. De esos lugares interiores inmensos e insondables. Hubo cambio de estaciones bajo la piel del pecho y las grietas que dejó la nieve fueron cubiertas por el deshielo de los recuerdos reacomodados. Regreso al Hoy en un Ahora más parecido a un despertar luego de un coma que a otra cosa. Mientras tanto vi correr los trenes del tiempo a solas con las noticias de un planeta hermoso y terrible que amo con agridulce inquietud. Y traigo en la vuelta algo más de paz entre las venas. No mucha, tampoco hay que exagerar, pero me fui para volver de nuevo en otro rostro y otro ritmo. Sigo la crisis en directo, oliéndola, tocándola, escuchándola en las historias personales de gente cercana. Y nada puedo hacer más que sobre vivir trabajando mucho y llegando molido a la ducha al final de la tarde. C. sigue siendo refugio y manantial y su presencia a mi lado en los instantes que preceden el sueño es lo más parecido a la felicidad. Y eso es lo importante. Lo que me hace seguir y confiar el ella, el universo y en mi. ¿Es poco? No, es mucho en la aritmética del amor y los misterios del sentimiento.

Gaviota

Hay sol bueno y mar de espuma, como diría el apóstol Martí para gloria y cachondeo de fans y cerveceros cubanos que le agregaron aquello de “Y Polar de etiqueta” pero si, hoy hace uno de esos días diáfanos y serenos que calan hondo ante el espectáculo de tanta paz y belleza. Ya desde temprano se insinuaba por el horizonte mientras una escoba celeste barría motas de nubes en lo alto. El buen tiempo es un evento pasajero, efímero, temporal en la redundancia de si mismo, ceñido, y no reñido, al calculado paso de las horas por los sentidos abiertos de mi cuerpo. Del Norte llega un aire fino y frío que empuja olas con delicadeza. El delta arroja toneladas de agua dulce a orillas de Barcelona junto a hojas, troncos, pedazos de coches, tejas, condones, productos químicos y peces muertos, o sea, lo normal y en la radio sólo Valencia, Baleares y Cataluña se libran de una helada descomunal con olas de siete metros que tiene en alerta al resto de España pero aquí, frente a este mar y con las montañas a mi espalda, hay paz. Entonces pienso en el intento de parar estos instantes y fracaso; evoco un truco para incrustar estos minutos y se me escapan. Digo un sortilegio y abro los brazos, pero el viento esparce las palabras y las desintegra. Todo vuelve al Todo, del que siempre fue y siempre será. Detente, le pido al día, solo hay silencio. Una gaviota pasa y me mira con cara de ¿y a este que le pasa? Se aleja junto a otras, camino a un banco de sardinas y subo la cremallera del abrigo para al menos atrapar algo de calor propio, mi calor, el viejo indicador de que estoy vivo. El ave vuelve y le digo _ “Préstame tus ojos”_ ¿Y qué me das a cambio? _ replica ella _ “Qué tal mis manos”_ ofrezco abriéndolas de par en par _ “No las necesito, tengo mis alas”_ contesta la gaviota _ “Pues toma mis piernas”_ mueve el pico negativamente _ “son muy pesadas” _ opina sin ánimo de ofender _ “Sólo me queda el corazón” y desnudo el pecho al frío de la tarde. Con pasos cortos examina los latidos, huele la sangre que corre en todas direcciones y me dice “El corazón de los humanos está lleno de corazas, se ocultaría el sol y aún no habría llegado a la chispa que enciende sus impulsos, lo siento, no me sirve” y se aleja unos pasitos. Entonces nos quedamos viendo el atardecer sentados en la arena hasta que ella pregunta _”Seguro que no tienes algo más ligero” Respiro hondo, arreglo la bufanda y me encojo de hombros _”¿Seguro?”_ insiste el ave. Hurgo en mis cavernas secretas, desando pasadizos y recodos, pierdo algún que otro paso en el laberinto de las emociones y allí, al fondo, veo mi Alma. La gaviota hace un guiño de complicidad _ “Un trato es un trato ¿no?” y acepto. Comienzo a volar sobre las casas y la autopista, la orilla es la frontera entre el mar y la montaña, soy uno más en la bandada y hago rasantes sobre olas que intentan atraparme, soy aire, soy aire soy… casi choco contra un avión en senda de planeo sobre el aeropuerto. El mundo es hermoso desde aquí arriba y en medio de dos volteretas a cien de altura un ángel me pide que mire hacia el paseo marítimo para ver como la gaviota, portando mi Alma bajo un ala, se sube al coche, arranca y se va a una de las más caras pescaderías del barrio para ponerse morada a costa de mi tarjeta de crédito.

Visión desde otra orilla

He vuelto del trabajo con la sensación agridulce de un país en crisis. A veces no quisiera ser testigo privilegiado del drama que sufre tanta gente. Hoy llegué temprano a una importante empresa que fabrica componentes electrónicos desde hace muchos años. Sólida y con una cartera de clientes envidiable, dicha empresa ha tirado a la puta calle a más del 80% de la plantilla y los que quedan trabajan con la desazón atada a los tobillos del corazón. Sus andares reflejan la incertidumbre del momento, el cuerpo es el espejo del alma y no contestaban a mis saludos de buenos días como si sus mentes estuvieran en otro lugar que imagino con forma de cola del paro. La lluvia y algo de niebla complicaron la autopista y el humor de los conductores. Hay muy mala leche en el aire en el día en que la cifra del desempleo subió a tres millones trescientas mil criaturas, un millón de ellas sin prestaciones económicas por haberse agotado la de la seguridad social. Se destruyen más de seiscientos puestos de trabajo al día y eso es aterrador. Las empresas farmacéuticas hacen su agosto por culpa del consumo de pastillas jalonadas por la depresión y sus consecuencias en el cuerpo y salud de la gente. En medio del caos, viajando de un micro universo a otro que son las entrañas de las empresas que controlo, a veces siento algo de vergüenza por mi estabilidad laboral. No hay paro en el horizonte de la multinacional para quien trabajo, ella está en la orilla privilegiada de los poco que van sorteando el temporal con las velas deshilachadas pero sin hundirse. Y qué decirles a esos que llegan a casa sin saber qué habrá mañana, qué llamada al despacho del jefe les torcerá la vida, qué sobre con el finiquito le espera al final de la jornada y al siguiente amanecer quedarán en casa bajo la despiadada miradas de los espejos. Sólo me gustaría decirles que tengan fe en ellos mismos, que seguramente sus vidas han tenido otros naufragios y este es uno más aunque la fatiga les marque el rostro, que no se odien ni sean crueles consigo. Qué siempre escampa aunque dure mucho el temporal y temamos morir de gripe. Que no vean a la vida como su enemiga. Ella, la vida, es una ola que pasa y sigue. El mar es grande. Pero el ser humano también.

Banderas heladas

Bajo el frío y la nieve se reunieron, en la Puerta del Sol de Madrid el pasado domingo, una multitud pidiendo el fin de la dictadura en Cuba 50 años después de la llegada de Fidel Castro al poder sobre una nube de esperazas jamás cumplidas de un pueblo que confió y derramó sangre a favor de un cambio que no llegó. Para mí lo esencial está en el mensaje y lectura de la manifestación en si misma. Primero por el esfuerzo de estar físicamente en la capital bajo condiciones extremas de clima abogando por una causa que está muy lejos si se mide en kilómetros y muy cerca si miramos dentro de los corazones. Cuba es y será fuente de reflexión y polémica pues ocupa un margen importante de la emotividad hispana hasta el punto de polarizar dramáticamente los puntos de vista y el color general de las manifestaciones. La ausencia indecente de la izquierda española en la petición de democracia para la isla deja abierto el debate sobre la naturaleza de las entrañas de la ideología de izquierdas en el estado español. Las contra manifestaciones a favor de Castro en Madrid y Barcelona donde la mano y los recursos de la embajada cubana se hacían notar, dejó al descubierto uno de los matices más indecentes de los progres de este país: quieren para Cuba aquello que odian que ocurra en España. No son personas estúpidas o desinformadas, hay nivel e incluso fortunas ganadas gracias al capitalismo que detestan. Hay anti americanismo e hipocresía porque saben, y lo saben bien los de IU y compañía, que en Cuba ni hay libertad de palabra, opinión, movimiento, economía, sindical, política, jurídica, ni de prensa, comunicación y religión. Pero están ahí, bajo el frío y la nieve, gritando a favor de esa realidad totalitaria, eso si, en una lejana isla del caribe, no en sus cuentas bancarias, ni en sus viajes con pasaporte europeo, ni en su derecho a entrar donde quiera a dormir o tomar algo, no en el derecho a montar un negocio aunque sea de fabricar escobas. Y gritan y patalean sobre la escarcha de la tarde para que aquella pesadilla continúe y las putas de la Habana les sigan saliendo baratas.