Feliz 2009

Ahora que estamos a punto de cerrar un año y abrir otro, Covadonga y José Antonio te desean feliz navidad. Es bueno mirar un poco hacia atrás y hacer balance de lo que fue, a título personal, 2008. Observa con calma tus aciertos y errores, los pasos dados en la infinita dimensión humana que disfrutas y como tal plantéate nuevos derroteros para bien propio y de nuestro entorno. Sabemos que se avecinan tiempos aún más difíciles, que el paro y la incertidumbre es un tipo de lotería que nadie desea ganar. Por eso debes abonar el sagrado territorio de la espiritualidad y así equilibrar las fuerzas que ayudarán a sobrevivir en el mundo material que habitas. Alcanzar tus sueños es tarea propia. Las metas están en los manantiales del corazón; no pongas diques a la suerte, ni cortes el cauce de tus sentimientos, sé fiel a ti mientras escuchas las señales del alma, busca el silencio necesario para oírle, vete al espejo y sonríete, hazte un guiño de complicidad y lanza un beso. Quiérete mucho en este 2009. De muy adentro hacia fuera. Amate profundamente en la certeza de estar vivo en medio de tantos que se han ido. Por ellos, por los que no están y los que llegan, por la tierra, el viento, el agua y el fuego. Por la sabia memoria de los antepasados y los niños que abren sus ojos al mundo… se feliz. No como algo que debas mendigar sino como el derecho inalienable que te corresponde como ser de luz y paz en esta vida. Se feliz en los instantes maravillosos que el tiempo te regala, Se feliz cuando seas conciente de cualquier manifestación de la felicidad. Tómala con delicadeza, guárdala en tus lugares santos, consérvala para cuando desfallezcas y súbela a bordo porque 2009 está a punto de soltar amarras y tu estás sobre cubierta.

Mientras veo caer la lluvia

El extraño mundo de las causalidades logró el milagro de evitar que la honda expansiva del coche bomba de ayer en Navarra se llevara por delante la vida de muchas personas inocentes que realizaban labores de estudios en la Universidad atacada. La paz suele tener senderos muy raros pero la conciencia deja claro que ETA se encuentra fuera de lugar histórico, que su tiempo ya pasó y hoy el mundo se mueve sobre otros cojines y hablando de movimiento, 10 000 niños mueren de hambre diariamente en este planeta por la mala distribución de los recursos. Deja de ser este un asunto de izquierdas y derechas para convertirse en motivo de vergüenza y tristeza. Entre los muertos están los descubridores de futuras vacunas, los inventores de soluciones a problemas ambientales, héroes y pensadores, filósofos que cambiarían la faz del mundo, guías espirituales, maestros y muchos más que no lo serán porque el hambre pudo con ellos. Hay tanto que hacer aún ¿verdad?

Adios verano, hola otoño

Pasó a una velocidad inusitada por causa del trabajo estival que no paró ni un minuto. La fatiga en ausencia de vacaciones es devastadora y el cabreo (que en buen cubano se llama encabronamiento) es enorme. Los días resultaron enanos a pesar de las horas de luz que siempre se agradecen. La cama fue mi centro y mi trono, lugar de refugio y abrazo tentador al amanecer que olía a carretera. Mi descanso no pasó de algunos espacios ganados al tiempo gracias a fiestas municipales, religiosas y nacionales que siempre aproveché para dormir o disfrutar el maravilloso encanto de no hacer nada. Junto al inefable calor de siempre y la salvadora cerveza dejé transcurrir las semanas y los meses en una cadena rutinaria y simple de subir y bajar del vehículo junto a paisajes diferentes. Sótanos sucios, fábricas en quiebra, granjas de cerdos, casas infectadas de bichos, depuradoras, inmaculados laboratorios, gasolineras, ambulatorios, almacenes oscuros y otros parajes de igual calaña en un círculo poco estimulante desde el sur de Girona hasta los dos Valles, al norte de Barcelona. Y aún así acumulé retrasos que provocaron peligroso estrés dado el carácter de cada tratamiento que puede llegar a ser de 15 minutos o 5 horas; cosa que mis jefes, en el colmo de la hipocresía, se niegan a entender en su viejo papel de explotadores por cuenta ajena para gloria de las arcas de la multinacional que me paga. Así que hoy amanecimos con el otoño oficial a todo trapo, frescor en el aire, nublado en grises, mar plomizo, aviones aterrizando por instrumentos, chubascos cargados de arena africana, coches sucios, mangas largas, miradas al cielo, playa vacía con típico paseante paseando al típico perro allí donde hace poco no había sitio para poner una sombrilla. Miro el armario y compruebo que la ropa del último invierno sigue en el lugar de siempre esperando la caída del mercurio que no demorará a su sita con el invierno. Ya hay ocres en las montañas y hojas sobre los lagos. Fin de un ciclo. Bienvenido el siguiente. Yo sigo aquí, más o menos como siempre aunque no tenga claro que será de mi vida a corto y medio plazo.

Hambre

Me aterra la noticia aunque más o menos la esperaba. El hambre en Cuba ha sido sinónimo perpetuo de la economía socialista. Mala inversión la de confiar el papeo a los generales y a los coroneles bajo las órdenes de un comandante. No funcionó en Rusia soviética, ni en Europa tras la cortina de hierro, ni en China y Vietnam, ni en lugar alguno (pobres venezolanos, lo que les espera con Hugo) y por eso el entramado social de la isla no estaba preparado para el paso de dos huracanes tan devastadores. El caudillo enfermo dilata las soluciones, habla de evitar los ojos espías de los observadores para ayuda humanitaria y el hermanísimo se queja de la apatía que nota en la gente mientras promete soluciones de aquí a cinco años más o menos ¿y mientras qué se come? Hay fatiga en la sociedad cubana, hay balsas en plena construcción ocultas en rincones prestas a partir sin brújula hacia el Norte porque no hay esperanza, no hay fe ni confianza en las mismas frases de siempre, años tras años, como si la gente fuera tonta en su papel de teatro de opereta. Fidel debe odiar mucho a sus compatriotas cuando prefiere la tierra improductiva antes de cultivarla bajo la ley del libre mercado que tanto teme. Él no pasa hambre, ni su gente, el resto que se joda; típico de un tirano que ve el país como un enorme latifundio ocioso donde se sembrará allí donde el amo quiera y solo cuando quiera. Siento una pena enorme mientras el mundo sigue su rumba y su rumbo. Hasta siento un poco de remordimiento al abrir mi surtida nevera. Y no poder ayudar. Cuándo terminará esta pesadilla. Cuándo.

El fin de algunas cosas

Algo se mueve

A Víctor Jara le rompieron las manos a culatazos en el infame gesto de aniquilar los instrumentos que sacaban música de su guitarra popular, sus manos subversivas para aquellos cerebros eran peores que las bombas o las ráfagas de un arma automática; luego le mataron como a un animal y dejaron su cuerpo en un rincón de la ciudad para escarmiento de todos. Tal historia conmovió profundamente al mundo artístico cubano y no necesariamente porque Víctor fuera una súper estrella de la canción, al fin y al cabo él siempre fue mejor autor que intérprete y todos sabíamos que formaba parte del movimiento internacional del nuevo canto latino americano de manera militante; su voz y su guitarra era todo el arsenal de sus ideas; lo que realmente hizo daño fue la forma de morir, nadie merecía llegar así a ese momento y el nivel de brutalidad dejaba muy claro las entrañas de aquel horror que dejó libre sobre los cielos de Chile el señor Pinochet para vergüenza de varias generaciones. Y me viene a la cabeza Lorca y Reinaldo Arenas, Raúl Rivero y tantos otros que alrededor del mundo sufrieron las penas de no caer bien a las correspondientes dictaduras. Qué energía poderosa emana del conjunto de las artes humanas cuando son percibidas por el corazón y cuanto esfuerzo se gasta por su parte el ingrato poder en el intento de manipularlas, domesticarlas y ponerlas a su opaco servicio. Por eso cuando apresaron a Gorki, el cantante de Porno para Ricardo, el grupo musical más irreverente de la isla, se movieron de forma espontánea ciertos resortes a nivel de pueblo que han dejado sembrada una débil pero prometedora semilla de lucha contra la intolerancia. Buena nota debe estar tomando el gobierno. No todo puede ser controlado y el apoyo internacional, más la cobertura de prensa extranjera, logró terciar un poco la máquina engrasada para machacar al cantante en una especie de auto de fe medieval donde se acopla un mensaje de miedo y estate quieto al resto de artistas e intelectuales cubanos. Es de destacar, el día del juicio, la tremenda ausencia en los juzgados de mis compañeros de la nueva trova, ni los salseros, ni los reguetoneros, ni los timberos, ni los de música clasica se les vió el pelo y si artistas plásticos, escritores y actores. La música cubana es un potente caudal que se mueve en muchas direcciones, por lo visto nadie quiere mojarse, ni marcarse, ni señalarse aunque en el centro de su alma sepan que tras las greñas de Gorki hay un poco de todos nosotros. El poder podrá con muchas cosas. Pero con otras ya no puede. La puerta está entornada. Y se siente un poco de aire fresco.

Cómo ser positivo y no morir en el intento

Ser positivo en estos tiempos suena a tópico, ¿por qué hablar de “estos tiempos” si siempre han estado más o menos jodidos? El fantasma de la guerra fría asoma en el horizonte luego del mal rollo con lo de Georgia y los tanques rusos destripando gente. Un avión se desploma en Barajas y van acumulándose días de hablar del mismo tema mientras en las carreteras muere el doble de las personas quemadas entre los restos de la nave. Vivimos el impacto de la inmediatez y por eso activamos el peligro de la pérdida de memoria enredada en este mar de información que otros, los muy listos, manipulan a su antojo para alegría de sus bolsillos. Hoy visité al radiólogo; es curioso verse por dentro, cómo son los huesos, de qué está fabricado mi andamio interior, la belleza del calcio manifestada en el esqueleto, mis tres vértebras díscolas e irreverentes dueñas de la lumbalgia que casi me mata cuando asalta a punta de dolores la mitad del cuerpo. Siempre que se acerca el final de un ciclo siento un cambio sutil en la química del alma. Es como un nuevo tipo de brisa piel adentro que se confunde con el olor del miedo ante la incertidumbre de lo inmediato, de lo impostergable, de lo que ya debe y tiene que cambiar y cuando esto ocurre las esferas se alinean para que sucedan las cosas. He vuelto a revisar mi obra. Decenas de canciones, cada una con su historia personal añadida, su peso y calibre, su tiempo y espacio gracias a la magia de unos olvidados casetes que traje de Cuba y Suiza en el intento de salvar parte de la memoria personal. Allí se revela un hombre casi desconocido en estos días; que manera de cambiar y también de olvidar. Trampas de la memoria, lagunas secas de abandono, señales y signos bajo el cráneo que piden y reclaman atención. En un mundo digital resulta curioso el tacto de las teclas del reproductor de casetes, lo duras que son, lo tosca que suenan cuando le meto presión para que funcione la mecánica del aparato. Un trazo de mi historia personal se desarrolla cual libro abierto ante la conciencia que observa crítica y expectante en busca del camino donde se retoman las cosas semi olvidadas, sin reproche, sin prisas, está todo aquí en la frialdad de una cinta magnética. El sábado sede a un domingo de suave brisa marina. La madrugada es mi amante secreta en ausencia de C. que está para Asturias visitando la familia y siempre sube a la cabeza aquello de José Martí que decía: “Dos patria tengo yo, Cuba y la Noche” definitivamente debo ser martiano pues aquí me siento como pez en el agua mientras CNN desgrana noticias tremendas ocurridas en el planeta pero mi mundo, mi pequeño mundo cabe en las fronteras de la habitación donde un ordenador reclama en libertad su derecho a conectarse con todo el mundo.

26 de Julio de 2008

Poco, casi nada, lo mínimo de lo mínimo y aún este tipo anuncia más crisis dejando claro su desamor al advertir que no todo son buenas noticias para el pueblo cubano. Como si no estuviéramos acostumbrados a recibir del gobierno malas noticias, de todas formas tal expresión denota a las claras hasta que punto le molesta a la cúpula el bienestar de la gente de la isla. Sólo hay una solución, un fin de camino, un cambio. Será cuando la estirpe de los Castro se muera de una vez y por todas dejando un país en ruinas pero la tierra llena de esperanza como si se despertara de una jodida pesadilla.

Soy de La Habana

Pues no serás comunitaria

El gobierno francés le ha negado la ciudadanía a una mujer de origen marroquí con tres hijos nacidos en francia por pertenecer a una de las ramas más radicales del islám que le obliga a portar un burka toda vez que salga a la calle. Vale, esas son sus costumbres pero el gobierno galo dice que son incompatibles con los ideales de la República y en eso tiene razón. ¿Quieres ser europea? pues entra por el aro mi niña. Es muy fácil pasar las fronteras del mundo con un pasaporte de un país democratico y desarrollado portando una nebulosa identidad medieval que no deja ver ni un pelo. Y aunque se intente dar una rudícula imágen de modernidad con bodrios como el llamado "Burkini" de la chica de la izquierda, que dan pena y enojo. Lo que más me asombra es el miedo atábico de los hombres musulmanes a eso que esconde la mujer. Su extraordinario poderío, su belleza, su serena confianza en que el futuro tarde o temprano será de ellas y el maltrato, el olvido y la anulación como persona serán su más sentido triunfo. Mientras ese día llega, ellos, los islamístas tradicionales, seguirán gozando de sus esclavas dentro de una realidad virtual que les da seguridad y tranquilidad. Sigan durmiendo de ese lado que ya despertarán algún día en el siglo XXI sin saber cómo llegaron hasta aquí y verán la pesadilla de su mala educación: ellas son iguales a nosotros. Ellas merecen el derecho a la igualdad pues de ellas, so cabrones, venímos todos.

La colera de David

Un medicamento utilizado para tratar la impotencia podría ayudar a los pilotos de guerra israelíes a operar a altas alturas. Según la revista oficial del Ejército israelí, un general retirado planea presentar a la Fuerza Aérea los resultados de un estudio que realizó en el Monte Kilimanjaro en Tanzania. El general halló que el tadalafil, que es un ingrediente activo de las tabletas de Cialis, mejoró la respiración en una atmósfera fina. "Los descubrimientos del estudio justifican la continuación de las pruebas con medicamentos de este tipo en ambientes de bajo oxígeno", dijo un oficial de la Fuerza Aérea no identificado a Bamahaneh, el semanario del Ejército. De todas formas, la Fuerza Aérea y los grupos especiales de apoyo en tierra poco la necesitarán pues según los últimos ensayos para meterle mano a Irán en los próximos meses, sus aparatos volarán muy bajo mientras desde tierra los correctores de tiro de las tropas de elite apuntarán con láseres los puntos sensibles de los objetivos. Israel, pequeño pero matón, se está mentalizando para quitarse del medio al gobierno islámico que proclama la desaparición física del estado sionista, se supone borrado por bombas atómicas, y eso ha cabreado mucho, muchísimo a los halcones judíos. Yo no enojaría a los hebreos, tienen, y a sí lo han demostrado, una extraordinaria mala leche cuando se lo proponen y de paso el apoyo americano aunque con pastillas o sin ellas, el precio de la gasolina haga que tengamos que sacar a las calles nuestras bicicletas.

Coltan

Junto al croasan y el café con leche de la mañana, los diarios de papel y la tele, junto a los digitales, nos traen pellizcos del espeluznante mundo en que vivimos, pero ni se corta el apetito ni ponemos los ojos en blanco, seguimos engullendo información con el mismo swing que el desayuno. Luego suena el móvil y contestamos con gestos de cotidiana habitualidad, consultamos el correo, mandamos un e-mail, vamos al médico y nuestra historia clínica cuenta cosas de nosotros por dentro, me detiene la policía y en sus pantallas portátiles hay datos que ni mi madre sabe, subo a un avión y mil ojos informáticos velan por que la sangre no estalle a falta de presión y los pulmones me hagan sentir vivo gracias a la dosificación computarizada del aire que respiro. De pronto no llego a imaginar como eran las cosas hace veinte años, olvido selectivo creo yo; el caso es que han diseñado una sociedad totalmente dependiente de los sistemas informáticos y como tal siempre sospeché que tras el brillo de las pantallas de plasma, la simetría de los teclados, la potencia de los portátiles, el ingenio de los periféricos bajo las alógenas de las estanterías se escondían historias horripilantes como aquella del Coltan, un mineral imprescindible para que estos cacharros y de paso nuestra sociedad, simplemente funcionen. Columbita-Tantalita, abreviando coltan, es un metal apagado que se encuentra en importantes cantidades en la zona de este del Congo. Cuando se refina llega a ser tantalum metálico, un polvo resistente al calor que puede aguantar una alta carga eléctrica. Estas propiedades lo hace un elemento vital para crear condensadores, los elementos electrónicos que controlan el flujo dentro de las placas de circuitos. Los condensadores tantalum son usados en casi todos los móviles, laptops y muchos otros dispositivos. El boom de la tecnología reciente ha hecho que el precio del coltan se dispare llegando a 400$ el kilo, mientras que compañías como Nokia y Sony se pelean por él. Un informe polémico del Consejo de seguridad de las Naciones Unidas sacó a la luz la explotación en el Congo de recursos naturales, incluyendo Coltan, por otros países involucrados en la guerra actual. Hay informes que demuestran que la vecina Ruanda y Burundi están involucradas en el contrabando de Coltan en el Congo, usando las ganancias generadas por el alto precio del coltan para continuar esforzándose por que la guerra prosiga. El informe estima que la armada ruandesa hizo al menos 250 millones de dólares por un periodo de 18 meses a través de la venta de coltan, a pesar de que el coltan no es extraído en Ruanda. Todos los países involucrados en el conflicto deniegan haber explotado los recursos naturales del Congo. Para extraer el coltan los rebeldes han invadido los parques nacionales del Congo, abriéndose camino entre los frondosos bosques de esa zona. Además la pobreza y la hambruna causadas por la guerra han ocasionado que algunos rebeldes y mineros cacen para comer elefantes y gorilas poniendo a estos en peligro. En el parque nacional Kahuzi Biega, por ejemplo, el censo de gorilas ha pasado a la mitad, de 258 a 130. Cuanta sangre hay en bajo el barniz de la rutina diaria, cuantas historias humanas y de otros seres vivos que no atinan a entender nuestro comportamiento forman el entramado de mi bienestar.

¿Quiénes son y dónde están?

Vieja costumbre mía la de ver pasar gente en las calles, plazas y esquinas, soy un viajero de los gestos, las posturas, los diálogos del cuerpo en la rutina cotidiana, mis ojos captan imágenes que la mente reconvierte en sentimientos desde el ángulo subjetivo del observador. Y allí, en mi oficio de hombre invisible leo unos cuantos capítulos del libro de la vida en la piel y las sombras de los protagonistas. Esta visión será parcial y condicionada por mi cultura y mi historia, conozco las limitaciones y por eso apuro la apertura mental y la maquinaria que bloquea el juzgar a los demás a cambio de aceptar que ellos son como son aunque eso no signifique necesariamente que lo que aparentar ser, sea lo que son. De ahí las caras de los policías de frontera que custodian la entrada a los Estados Unidos en el aeropuerto de Miami. Son tipos especiales, no precisamente brillantes pero expertos en dar palos de ciego con el fin de atrapar algún de malo de la película y llevarlo a la cárcel. Al menos la frontera está delimitada por garitas, cristales y otras señales pero, ¿qué pasa con los que cruzan y se integran miméticamente en el entramado social del sur de la Florida? Es complicado ya que algunos de mis compatriotas son agentes de la Inteligencia cubana empotrados en Miami bajo el paraguas de un trabajo y una vida común y corriente mientras espían para La Habana agrupados en células operativas descentralizadas e independientes que, una vez compartimentadas, son fuente de información concreta sobre aspectos militares, sociales y políticos de la vida diaria de los cubanos y americanos de esa zona de la Unión americana. Y tales pensamientos me venían a la mente mientras disfrutaba del ambiente cubano de esa ciudad, sus olores, sus playas, su gente y entre ellos, pensaba yo, cuantos hijos de la gran puta estarán trabajando para la seguridad del estado criolla mientras se llenan la panza de líquidos y sólidos prohibidos para sus hermanos de la isla por aquellos para quien trabajan, paradoja y jodienda. El FBI tiene datos que 18 meses después de caer la llamada Red Avispa, que espiaba las movidas en la peninsula floridana, los grupos de inteligencia cubana se reagruparon para dolor de cabeza de las agencias americanas encargadas del tema. En el mundo claro oscuro de las operaciones de inteligencia hay un sustrato humano que no tengo claro como se resolverá. No sé que se hará con gente como Juan Pablo Roque, un espía que se fugó a La Habana un día antes de que los Migs cubanos, por orden directa de los Castro, derribaran las avionetas de Hermanos al Rescate. ¿Se refugiará en Irán o algo así? Muchos que trabajan para el gobierno cubano y que son ciudadanos americanos se disolverán en el silencio hasta que con el tiempo un periodista curioso o familias buscando justicia saquen a la luz estas vergüenzas. Mientras tanto miro los rostros de la gente y sigo preguntándome ¿quién de ellos tendrá un alias, una leyenda, una biografía fabricada para anotar y luego enviar a Villa Marista unos datos que junto a otros son los ojos y oídos de Fidel Castro en territorio americano. Que mal royo ¿verdad?

Hola Ingrid

En una operación de cine, el ejército colombiano le arrebató a las FARC varios rehenes importantes, entre ellos Ingrid Betancourt. Dejaron en evidencia ante el mundo entero el estado patético de su proyecto político y la escasa capacidad operativa que les queda a los muy cabrones. Está siendo un muy mal año para la narco guerrilla, entre muertos y deserciones se van sabiendo datos alucinantes como el vínculo FARC-ETA y esas cosas. Un ciclo va serrándose imparable y es el de los trasnochados movimientos guerrilleros latinoamericanos aunque a Castro le de diarrea admitirlo y a Chávez le cueste usarlos como arriete contra las democracias del sur del continente. A este último personaje la liberación de Ingrid le supo a kk pues todos sabemos que ella entraba dentro de las torcidas ecuaciones políticas y hegemónicas del gorilita venezolano y mira ahora como le han quitado el pastel de la boca. Debe estar rabiando allá en Miraflores y mentándole la madre a Uribe que es zorro viejo, habla menos y hace más que él. Aquí me acuerdo de una guaracha que cantaba El Guayabero que decía: “Cuidao con el perro que muerde callao” y así es. ¡Uf! Que bien que ya estás en casa y que bien se lo montó el ejército colombiano en una operación verdaderamente increíble, sin un tiro, sin sangre, quirúrgica, humana. Esta noche habrá insomnio en muchos mandos guerrilleros. Aún está oscuro pero huele a mañana.

Ja!!!

Se que la euro copa no pagará mi hipoteca, no ayudará a llegar a fin de mes y mucho menos hará bajar el precio de la gasolina pero al menos repartió alegría y de paso desempolvó la bandera española, tantas veces olvidada en los armarios del recuerdo como símbolo tutelar y cohesionador de la nación. La gente vibró ante las pantallas y el estadio de Viena y hubo lágrimas de emoción y borrachera. Otros no lo celebraron, es más, votaron a favor del triunfo del contrario aunque sea Alemania, da igual si éste es quien se enfrenta a su odiado Estado español. Los de Esquerra Republicana de Catalunya colgaron en su cede una bandera alemana dejando ver la naturaleza de sus torcidas entrañas. Cómo se puede gobernar un país con gentuza como esta que no cree en el mismo país que le paga el sueldo. Es verdaderamente triste lo que esconde el nacionalismo, su peligroso coqueteo con el totalitarismo, su patético fundamentalismo. Pero sobre todo, qué ridículos son los de ERC. La historia dirá de qué pata cojean y de que inmundo material está reciclado sus cerebros. Pues se jodieron y no ganaron los teutones, así que a guardar su banderita no sin antes meterse por donde saben la derrota ante un equipo de genio y figura.

Fiesta solidaria

Nada le detiene, está entre nosotros y es el tiempo, hace calor mientras inauguramos el verano, las noches son cálidas y los días horrorosos. Menos mal que el Mediterráneo se encarga de suavizar un poco el plomo fundido que se desprende del sol. Hoy me voy a Cabrils, a la fiesta solidaria para recaudar fondos a una escuela en India. Simple solidaridad, sin aspaviento ni pandereta. Pasta para los que nada tienen hasta lograr arrancarle una sonrisa a la miseria desde aquí, el primer mundo, el sitio donde la gente muere por exceso de abundancia lejos de los que se van a la tumba por culpa del hambre. No soy la solución. Simplemente unos niños que no conozco podrán comer tres veces al día y esa ya es algo. Soy un grano de arena pero las playas están llenas de infinitos granos de arena para que te tumbes al sol y dores tu piel.

Diaz Lanz

Siempre fue el arquetipo de la traición primigenia cuando la revolución eructaba aún las burbujas de su reciente estreno. Hombre de confianza de Fidel, valiente entre valientes, huyó cobardemente a los brazos de la gusanera miamense por lo que su nombre estaría estigmado para siempre por orden ministerial y bla, bla, bla, en fin lo que todos conocemos. Díaz Lanz se mató el jueves pasado; se pegó un tiro él solito y toda la cáscara de piña que he escrito resume el odio del gobierno cubano hacia este hombre al que se nos ordeno repudiar por los siglos de los siglos. Creo que siempre llevó mal el exilio. Hay patriotas que sufren y lloran cada día por su tierra y el paso devastador de los años crea acumulaciones de cosas que terminan aplastándolos. El olvido puede ser válvula de escape y el recuerdo una bomba de relojería peligrosamente inestable y Díaz Lanz tocó fondo luego de una vida dedicada a luchar contra el comunismo en Cuba. Los recuerdos, el tiempo, la vida que se acaba, los años que nos quedan, los resultados fallidos, los sueños rotos, las generaciones que piensan diferente, Miami en otra honda, Cuba como siempre, el fin de la guerra fría, la hipérbole de la política internacional, el fin de una era, sentirse un dinosaurio militar, los Estados Unidos de hoy, el vivir en un coche sin casa ni dinero, mirar el mar y saber que La Habana está allí, al cantío de un gallo y a la vez en otra galaxia, el sentido de la vida, su vida, la de todos, una bala en el directo, cañón contra el pecho, apretar gatillo, fin de la historia después de saber que ya se era historia. Brindis en casa de los Castro, viejas cuentas saldadas, el núcleo duro del Partido contento, en Florida lagrimas, en los libros de historia de Cuba un capítulo por reescribir, en la memoria de un pueblo una deuda. Díaz Lanz, piloto de guerra, recuerda que dentro de poco tendrás un encuentro, allí donde estés, con Fidel Castro, creo que ambos tienen mucho de que hablar. Descansa en Paz y gracias por todo.

La fatiga

Cuando al señor Yasar Kasap, subdirector del aeropuerto de Trapzón, Turquía, le comunicaron que uno de los vuelos había desaparecido de las pantallas de los radares imaginó lo peor. Se trataba de un aparato procedente de Afganistán con militares españoles que debía aterrizar en los siguientes minutos en la terminal aérea. Ordenó entrar en alarma y esperó impaciente la terrible llamada que confirmaría el inicio de un mal día a raíz de un desastre. Un rato después sonaron los teléfonos indicando la caída de una aeronave en las montañas colindantes a la ciudad. A las 7:15 horas del 26 de Mayo de 2003 llegó a la zona del impacto casi al mismo tiempo que otros equipos de rescate portando extintores ligeros ya que conocía lo escarpado del terreno y lo difícil que le sería subir a los pesados camiones cisternas de los bomberos. Al llegar quedó estupefacto con el espectáculo que se abrió ante sus ojos, según contó más tarde a la comisión de investigación: “Estaba realmente impresionado; ha sido lo más horrible que he visto en mi vida. Muchos cuerpos humanos y las partes del avión aún en llamas, por todas partes había multitud de cuerpos humanos desintegrados. Me sentí muy mal” Y aquí, en España nuestros corazones lloraron la pérdida irreparable de aquellas vidas. Los investigadores sacaron sus lupas y los políticos sus navajas para buscar respuestas y culpables en diversas direcciones. La izquierda vio un filón por donde atacar al partido de gobierno usando la movilización de las familias de los fallecidos como arriete de desgaste al Partido Popular pero los técnicos e ingenieros que montaron el desmantelado puzzle en que se convirtió aquel fatídico Yak 42 se vieron ante uno de los enemigos más perversos y ladinos que ataca a todo aquel que sube a un vehículo de cualquier clase: la fatiga. El aparato, en contra de lo que se especuló, estaba bien técnicamente. Su tripulación no. Existió una cadena de errores que van desde falta de formación e información sobre la zona de vuelo, características propias del relieve que rodea el aeropuerto y la presión en el relevo de las tripulaciones que están en tierra. Todo eso hizo que los pilotos rusos operaran bajo una presión tal que perdieron el contacto con la realidad exterior y no advirtieron su aproximación dramática a la cadena montañosa contra la que terminaron chocando. Yak: UKM 4230 sobre Trabzon. Controlador: UKM 4230 Trabzon, recibido autorizado a aproximación a pista 29. Notifique posición de viraje inbound (en acercamiento). Tres minutos después el control aéreo turco vuelve a dirigirse al Yak. Controlador: UKM 4230 verifique su posición. Yak: UKM 4230 inboun en acercamiento…cómo… (ilegible) a pista 29 y … ¡uaaa!... Ya era tarde, muy tarde, comenzaron un viraje a la derecha de más o menos 26 – 27 grados, en un intento de maniobra de escape. El tren de aterrizaje bajado, los flaps a 20 grados o sea en posición de maniobra de tomar tierra y la velocidad no era alta. Impactaron con la punta del ala derecha y el tercio trasero del fuselaje y todo acabó en segundos. La fatiga mata y deja secuelas junto a historias tristes como la del Yak 42 que traía a casa a unos jóvenes militares que hacían lo posible por la paz en otros cielos. Que pena ¿verdad?

Elián

A Elián, el niño balsero que ya no es tan niño recibió de manos de los jefazos de La Habana el carne de las juventudes comunistas. Se le veía a gusto y contento. Solo el tiempo dirá la verdad sobre este personaje, sus sueños, el entrenamiento mental a que fue sometido por orden directa de castro para convertirle a la fuerza en icono de lucha anti americana. Dos cosas pueden haber pasado, una es que el joven obedezca un patrón de conducta diseñado al milímetro y otra es que sienta realmente aquello que quiere Fidel. Ya veremos más adelante y no pongo la mano en el fuego por el balserito porque este mundo me depara, cada día, sorpresas de todo tipo.

¿Quién paga esto?

La Unión Europea con España, o más bien el ejecutivo de Zapatero, propuso dialogo con el gobierno cubano, que buena gente es ZP, dialogo y pachanga pues así son los de izquierda en Europa. Horas después La Habana metió presos a un grupo de gentes de la oposición como respuesta de buena voluntad. ¿Quién dio la orden, acaso Fidel, Raul, quién? no es importante ya que es más o menos lo mismo. Allí las personas son fichas de un juego siniestro movidas por la mano gris del poder dentro de ese mensaje simbólico de la política internacional. Por eso mi pueblo sigue buscando las olas, partiendo antes del amanecer, hacia la nada que separa “El Norte” para gloria y gozo de voraces tiburones. Siguen zarpando balsas. Y siguen llegando vacías. ¿Quién paga esto?

¿Por qué?

1- ¿Por qué el pan de molde es cuadrado, si el salami, la mortadela y demás son redondos? ¿Quién tiene la culpa de esto, los panaderos? 2- ¿Por qué cuando te duele una herida, siempre llega alguien que te pregunta '¿te duele? eso significa que se está curando...' ¡¡fenomenal!!, en tres días vas a estar como nuevo'... 3- ¿Por qué en las películas de miedo siempre aparece una puerta cerrada de la que sale mucha luz por las rendijas? ¿Qué hacen los espíritus ahí detrás ¿¿¿fotocopias?? ? 4- ¿Por qué en las iglesias ponen pararrayos? ¿No las protege Dios? ¡Qué poca confianza! ¿¿no?? 5- ¿Por qué cuando llegamos a lo alto de una montaña nos ponemos las manos en las caderas? 6- ¿Por qué abrimos la boca cada vez que miramos al techo? 7- ¿Por qué se nos da por ir a la heladera cada quince minutos si siempre hay lo mismo? 8- ¿Por qué si nunca usamos la guía telefónica cuando las vemos apiladas en la puerta del edificio nos ponemos contentísimos y pensamos en agarrarlas todas? 9- ¿Por qué cuando nos sonamos los mocos abrimos el pañuelo y miramos lo que hay? ¿Qué esperamos encontrar? ¿¿¿Dulce de leche??? 10- ¿Por qué cuando nos cuelgan el teléfono nos quedamos mirándolo como si el teléfono tuviera la culpa? 11- ¿Por qué cuando nos llaman al celular sentimos la necesidad irrefrenable de ponernos a caminar de un lado a otro? 12- ¿Por qué cuando tiramos una carta en el buzón no podemos evitar mirar por la ranura para investigar qué hay dentro? ¿Qué esperamos encontrar? ¿Un cartero enano? 13- ¿Por qué abrimos los ojos cuando estamos a oscuras? ¿Qué creemos, que tenemos superpoderes? 14- ¿Por qué nos da tanta vergüenza quedarnos en medias cuando vamos a una zapatería? ¿Por qué en cuanto nos traen el calzado nos lo ponemos a toda velocidad? 15- ¿Por qué hay tanta gente que cuando come un helado de cucurucho, a la mitad, muerde el piquito de abajo? ¿No sabe que por ahí se le va a chorrear? 16- ¿Por qué cuando un aparato eléctrico no funciona no se nos ocurre otra cosa que apretar con más fuerza el botón de encendido? 17- ¿Por qué cuando alguien se va a poner gotitas en los ojos abre la boca de esa manera tan extraña? ¡Es colirio, no tequila! 18- ¿Por qué cuando agarramos una caja de medicamentos, por muchas vueltas que le demos, siempre la abrimos por el lado que no es y aparece el prospecto, ahí, doblado? 19- ¿Por qué cuando nos enojamos nos cruzamos de brazos? ¿Qué ganamos con ello? 20- ¿Y por qué cuando tenemos miedo nos metemos debajo de las sábanas? ¿Creemos que un cuchillo no las atraviesa? 21 - ¿Por qué miraste al techo al leer la pregunta 6?

Adios R.

Se fue con ese swing con que se van los buenos amigos, así, de pronto, sin ruido, ni pena, ni gloria. En su casa con la chica dominicana que iluminó sus últimos tiempos. Alemán de pura cepa, hijo del buen beber y mejor comer, habitante de puticlubes de lujo y trotamundo, R. decidió vivir la vida a su manera luego de una infancia de posguerra que marcó su existencia de mucho estudio y mucho trabajo hasta lograr un puesto cómodo y seguro en una multinacional que le permitió conocer España y sus peninsulares culos hasta caer varado a los pies de las hembras latinas que fueron su verdadera perdición. A veces tenía la impresión de haberse equivocado de país natal. Sentía y comprendía tanto a los sudamericanos que bien pudo ser embajador de la Unión Europea en cualquier sitio de allí y no dar la nota, bueno siempre y cuando no hubiera una despampanante morena dentro de su radio de acción de depredador nocturno. Ahora R. ya no está, se largó con su carga de recuerdos a ese lugar sin lugar que está más allá de las fronteras de la vida. Queda aquí en el recuerdo de nosotros y en la sonrisa inevitable al imaginarlo bebiendo cerveza en el cielo. Descansa en paz querido amigo. Fóllate cuanta difunta encuentres por allí, no le temas al sida y evita condones celestiales ya que nada tienes que perder, lo vivido está aquí, en el corazón de quienes te conocímos.

Huelga

La AP 7 vacía, piquetes de huelguistas con inocentes barras de acero apostados en las entradas y salidas de los polígonos industriales. Camiones parados en la frontera cual cacharros enormes e inútiles sin destino fijo y yo bajo la lluvia de junio buscando una gasolinera que funcione. Subo y bajo colinas entre El Valles y la provincia de Gerona. Visito los lugares surrealistas de costumbre. Fábricas cerradas por falta de género, obreros sin faena, autónomos sin beneficios. Las alas negras del paro flotando sobre las comarcas. Sólo me queda el pequeño mundo entre los relojes del salpicadero y el volante. Cristales me muestran ese otro mundo detenido por las huelgas del transporte. Adivino, luego del asombro, el rincón oculto de un paisaje que ocultaba el tráfico de los días pasados, la autopista es una cinta tranquila y apacible salpicada de azul niebla y nada puedo hacer sino esperar el fin del conflicto. Este es mi nuevo país y como tal ayudo a que siga adelante pero trabajo para una multinacional sin corazón que tiene dinero suficiente como para pasarse por el forro de los cojones los problemas de España y va a lo suyo a golpe de Visa en cada estación de servicio que quiera ponerme gasoleo. Ni la angustia de los clientes, ni la tibieza del gobierno, ni las protestas de toda Europa, ni la crisis de las hipotecas, ni el terremoto de China, la conquista de Marte o el fin del hambre en el mundo alteran los nervios de mis jefes. Por eso enfilo la AP 7 y me alejo de los piquetes de Montmeló que amenazan con partirle la cara al primero que no secunde el paro general. En casa me espera C. y esa es la mejor y única reivindicación que necesito para cerrar este jodido día.

La crisis mundial

Me espera una semana infernal e incierta, nuestro gobierno, al que le pago impuestos y me aplica leyes, o sea, el español, habla de desaceleración y no de crisis. Que se lo cuenten a los rostros sombríos de los trabajadores que faenan en las industrias y negocios que visito cada día. La tensión se palpa en el aire pues no se llega a fin de mes y las sonrisas ya no salen tan espontáneas. El viernes pasado conocí a tres amigos nuevos en una masía perdida en los pirineos, se trata de un perro al que sus amos pusieron Google, a una burra llamada Cleopatra y a un avestruz con depresión luego de perder a su compañera sentimental. Allí habitan jóvenes exiliados de Barcelona. Personas que cansadas de la vida que propone la gran ciudad se marchan al campo y lo curioso es que cada vez conozco a más humanos que deciden el cambio de tren de vida. Viendo los cortes de carretera, la flota amarrada a puerto porque no tienen pasta para llenar los depósitos y la amenaza de que para el jueves comenzará a escasear la gasolina en las estaciones de servicio, da ganas de subir y quedarme con estos tres amigos y mandar al carajo todo esto.

No me descubras

Hace uno días atrás fue “descubierta” una de las últimas tribus perdidas en lo más profundo de la amazonía, un avión sobre voló la zona y los objetivos digitales captaron a un grupo de hombres de piel cobriza lanzando flechas al aire con ánimo de espantar esa ave que no era bienvenida. De pronto el siglo XXI se torció en un bucle del espacio tiempo y fuimos testigos de una escena propia de los primeros conquistadores españoles que se adentraron en lo desconocido. Allí, entre nubes, una máquina miraba el pasado desde el trueno de sus motores mientras en alguna capital sudaca o un despacho de cierta empresa multinacional descolgaban teléfonos para crear un plan de eliminación de aquellas gentes que están en la senda de las compañías madereras molestas a la hora de tener testigos de la deforestación. Pero supongamos que bajamos y hacemos contacto con esta tribu indígena, que somos recibidos cordialmente (lo dudo) y que comenzamos a charlar de nuestras vidas, ¿qué puedo contarles? ¿Qué su mundo está apunto de terminar? ¿Qué el mío peligra por la voracidad del consumo? ¿Que la era de la inocencia terminó hace rato y ellos son cifras a eliminar del software de los planificadores? Que solo son espejismos con taparrabos bajo el techo de paja de sus casas comunales. Pero si hablaran yo conocería de sus miedos y esperanzas, de la vida que late en la selva, del dialogo emocional con los animales, la tierra y los árboles; de la presencia tutelar del río que nace en un lugar incierto y sigue hacia sitios inexplorados por su raza. Me hablarían de sus censillas vidas y de La Vida. Creo que igual intuyen que su mundo está en tránsito hacia la oscuridad y se aferran al ahora en que viven entes de que ocurra la hecatombe. Saben que esas aves que brillan en el cielo son malos signos que pintan cruces blancas bajo el azul inalcanzable. Los viejos dioses del bosque y los espíritus gritan a su pueblo que huya, pero a dónde si cada vez hay menos espacio cubierto de verde. A donde ir, se preguntan. Yo también. Y no tengo respuestas. Solo un poco de esperanza en la cordura humana, no mucha, un poco nada más, ya saben que algo es mejor que nada.

Hay dos formas (click sobre la foto)

Caprichos

Sin importar la situación del país, muchos líderes cumplen con sus caprichos más costosos. Compran aviones de lujo, los cuales traen los accesorios más llamativos. Un claro ejemplo de esto es el presidente venezolano, Hugo Chávez. Tiene a su disposición un Airbus A-319 ACJ, con un costo de entre 45 y 66 millones de dólares. Cuando lo adquirió destacó que eso liberaría al antiguo Boeing "para que los pobres pudieran vacacionar con él". Fidel Castro también disfruta de un avión privado con todos los accesorios. Ordenó comprar en Rusia un Iyushin IL-96 que vale entre 55 y 60 millones de dólares. Por su parte, el líder de Libia, Muammar Kadhafi, posee un Airbus A-340 que cuesta entre 190 y 200 millones de dólares. Sus siete hijos también disfrutan de estos beneficios. Mientras, el presidente de Nigeria, Umaru Yar Adua, se traslada con un Boeing 737 BBJ de 40 a 70 millones de dólares. Además, posee una flota de más de una docena de aviones vip. Teodoro Obiang, líder de Guinea Ecuatorial, viaja junto a su familia en el mismo modelo de avión. Mientras, los habitantes de su país viven con un euro por día. Desde Egipto, su presidente Hosni Mubarak vuela en un Airbus A-340. Y Nursultan Nazarbayev, de Kazajistan, opta por un Boeing 757, el cual cuesta unos 120 a 140 millones de dólares. Gurbanguly Berdimujamedov también elige los Boeings. El modelo 767 le costó unos 160 a 190 millones de dólares, al líder de Turkmenistán. Según el diario Ámbito Financiero, la cabeza de Chad, Idris Deby, se mueve en un Gulfdtream II de unos 20 a 25 millones de dólares. Mientras que el líder del Congo, Joseph Kabila opta por un Boeing 727, de unos 30 a 35 millones de dólares. En fin, hay que joderse.

Noche de Paz

Unidas vuestras decisiones, unidos vuestros corazones, que sean uno vuestros espíritus, que podáis vivir juntos mucho tiempo en unidad y armonía

Doy Gracias

Tal vez uno de los principios más hermosos que, a modo de legado, nos dejó el Maestro Mikao Usui, redescubridor del Reiki, fue aquel que decía: “Solo por hoy agradeceré todos los dones de mi vida”. Y así es. La práctica del agradecimiento nos hace más solidarios y humanos. Un agradecimiento profundo, sencillo y natural permite darnos cuenta del tipo de vida que llevamos, evaluarla, saborearla, entendiendo mejor quienes somos, luego de entender quienes fuimos. Cada mañana es un día ganado a la muerte en aras de la vida e igualmente desafío en el intento de mejorar el cuerpo, la mente, la sociedad, el país y el planeta con el pequeño granito de arena de la fértil existencia. Ocupamos el sitio que otros humanos dejaron, el mismo que llenarán, a su debido tiempo, quienes comienzan la andadura por el mundo. Y ser agradecidos nos conecta con lo mejor de aquellos que lo dejaron con la esperanza de que los sueños, interrumpidos por la partida, sean emulados y mejorados por nosotros, los sobrevivientes. Incorporar el ejercicio del agradecimiento a las plegarias, meditaciones o simplemente a la programación de cada día hace que el milagro de la armonía amorosa se manifieste mientras comprobamos lo afortunado que somos. Yo tengo muchas razones por las que dar gracias. Y en el fondo de cada una deposito un beso luminoso junto al deseo de que lleguen a lo más profundo de vuestras fuentes. Doy gracias a mis amigos, antídoto contra cualquier forma de soledad. Doy gracias a mis Maestros, me abrieron los ojos y el alma. Doy gracias a la enfermedad, me hizo más humilde, sabio y solidario. Doy gracias a mis alumnos, ellos en su conjunto son la escuela donde más aprendo. Doy gracias a la vida, sé que en un segundo puedo perderla. Doy gracias al clima, puedo sentirlo a través de la piel mientras reafirmo que existo. Doy gracias a la muerte, porque es un ciclo inevitable y fértil. Doy gracias a los ángeles, por ser canal de sus obras y guías de mis pasos. Doy gracias a la época que me tocó vivir, sé que las hubo peores. Doy gracias a Dios porque los ojos que leen lo que hoy escribo están hechos a imagen y semejanza de su divinidad. Doy gracias a Reiki, es un camino, uno de tantos, pero un buen camino. Doy gracias al fuego, al aire y al agua, tres elementos que integran el Ser que habita dentro. Gracias a la Tierra, que es madre, gestora y origen de lo que tanto amo. Doy gracias a todos y cada uno de los animales y plantas de mi entorno, escucho y siento la energía que emana de sus discretas vidas. Doy gracias a los que vienen por un consejo y dejan el regalo de su alivio en mi sagrado rincón. Doy gracias al Amor, que lo cura todo, aleja tormentas y está a mi lado en la persona de mi pareja. Y doy gracias a toda la gente de bien que conoceré este año pues tengo un corazón lleno de césped donde tomar el sol sin temores ni tensiones, solo en Paz, en Paz… que es la base de cualquier agradecimiento.

Infinitamente culpables

Son como son, aunque mucho no se les puede pedir a sus estrechos cerebritos. Los militares birmanos dejaron morir a cientos de miles de compatriotas bajo las ráfagas de un huracán previsto y seguido por las estaciones meteorológicas de medio mundo pero ellos, los muy cabrones, no movieron un dedo. ¿Por qué? No lo se pero existen tribunales que juzgan a tipos como ellos bajo la pena de crímenes contra la humanidad ocurridos durante conflictos bélicos. El no hacer nada cuando se tiene el poder y como tal la responsabilidad añadida de cuidar las vidas de las personas de ese mismo pueblo que se supone se debe proteger, y ver morir a tanta gente e incluso bloquear la ayuda internacional es igual o peor que el daño de la tormenta y por eso siento asco y tristeza en esta mezcla de impotencia que da verles con sus uniformes de opereta posando para la prensa oficial. Miles de almas están en la dimensión claroscura de aquellos que mueren dentro de un absurdo y ellos son culpables. Infinitamente culpables. Que otros les perdonen. Yo no.

Primavera

Entorno los ojos y el sol ocupa otro sitio en mis pupilas, bajo el tabique y apago la radio. Una sombra desocupa el hervor de la carretera y me deslizo entre coches de todo tipo que van a Barcelona. C. y Mo. se quejan de mi forma de conducir, algo de cierto debe haber ya que la pequeña se me quejó hace días al ver los volantazos que doy en las curvas. Y mira que siempre critiqué a los furgoneteros por sus chapuzas en las calles, sobre todo a los de reparto comercial que le entraban a las curvas en dos ruedas. Hoy soy uno de ellos y formamos un extraño gremio de ilustres desconocidos que aplica leyes de cortesía entre ellos y evade los embistes de los camiones pesados que siempre van a lo suyo sacándote de la autopista sin miramientos. Regreso a casa desde el surrealismo de mi oficio y coloco el cerebro en el lavavajillas un rato hasta que recupero ecos perdidos viajando por Internet o el cuerpo de C. que es como la Tierra pero en plan mini. Mi madre desde Miami da gracias a Dios porque sus dos hijos tienen trabajo en medio de una crisis mundial que nos deja en España más de dos millones de parados. Yo creo que si, que tengo suerte en medio de la angustia de no ver llegar los billetes por ningún lado y espero que me siga iluminando porque aquí me necesitan mucho. Mañana saldrá un sol primaveral y asaltará mi sendero hacia el Maresme, le tengo un aire acondicionado y unas gafas oscuras para joderlo y sobre todo, mi sana alegría envuelta en el regreso a mi mundo. Mi pequeño mundo.

Ella Vuelve

Madrugada de luna y nieve en las cumbres del norte, sofoco de motores atravesando la campiña dormida de la piel de toro que tanto amo. España es una mujer a medio camino entre la fatiga de un martes que se fue y la resaca reciente de Semana Santa. C. regresa empotrada en la litera de uno de esos espantosos trenes de cuando Franco que RENFE insiste en mantener activos aunque huelan a rancio. A ella le importa poco ya que vuelve a casa y yo la esperaré con cara de sueño y alegría expandida. Mi alma gemela viaja echada en la incomoda tabla dejando su vida en manos de la seguridad vial de un sistema que no debe fallar para que llegue de una sola pieza. Por eso este post está dedicado al maquinista insomne, al jefe de control de tráfico, a todos y cada uno de los implicados en traerla a casa: se que hace frío, que hay luna y todos tenemos el loco revuelto, que se está mejor en cama junto a un cuerpo caliente o bebiendo rioja con los colegas o viendo una peli porno, o en el bingo, yo que sé. Pero hoy, esta noche, beban café, pellízquense las mejillas, mójense la nuca con agua fría, abran las ventanas y eviten dormirse. Necesito ver a C. mañana. Ella es lo mejor y lo único que tengo. Es mi otra mitad, mi equilibrio y ni paz. Mi amor, el que hice ladrillito a ladrillito hasta crear este faro de Alejandría que ilumina, como hace el faro del tren donde viaja, mi camino.

Santa Semana

Suave y sin prisas una primavera travestida en invierno legal y con nieve frustra los planes de los cerezos en flor y los nidos de cigüeñas. La DGT anda loca controlando carreteras y las empresas de seguros piden a Dios menos accidentes porque así no salen los números. Cachao se fue a reunir con Celia Cruz para una gran banda en el cielo y la India prueba con éxito un misil nuclear de alcance medio a pesar del hambre que hay en sus calles. Pero lo mejor del día fue el color del mar luego del viento huracanado de anoche. Orillas de blanca espuma sobre el añil infinito del horizonte, velas a una milla de la costa, gaviotas sobre las montañas y el asfalto limpio por la lluvia. Me asomo al espejo y tengo aspecto de asaltante de caminos después de cuatro días sin afeitarme. C. anda por las Asturias de su alma, Mª, con el novio y Mo currando en el cine del barrio. La cama sin hacer y el lavavajillas acumulando platos. Estoy apático y bastante vago. Duermo más de diez horas y sueño paisajes urbanos de ciudades extrañas habitadas por mujeres de enormes tetas. Baje de Internet música salsa y tiro mis pasitos a solas en la habitación con una de cerveza en la mano. O subo a un bombardero y destrozo medio Berlín desde el simulador, repaso las pelis que habitualmente nunca tengo ganas ni tiempo de ver. Limpio el disco duro del PC. Hablo con mi madre y envío mensajitos de amor a C. Es la Semana Santa, a mi manera. A mi ritmo y sin dinero. En la tele el Papa bendice a todo el mundo y yo le bendigo a él y al Dalai y a los que hoy murieron de hambre, a los que mataron en las guerras de las que nadie habla, a las maltratadas y violadas de la tarde, a los abandonados y perdidos, a los que flotan en la mar helada, al que llegó a este mundo y no se entera de nada, al que se marchó con el tesoro de sus vivencias y a mi, por que para eso es la Semana Santa… para rezar y beber cerveza ¡qué carajo!

El día después

Y las urnas hablaron y siguen los socialistas. El PP directo a un cambio en su estructura interna después de reflexionar mejor lo que no hicieron. Nacionalistas en crisis, comunistas sin escaños. España se sacude y el resto del mundo va, a tumbos, bailando a su ritmo. Votaré en las próximas elecciones, ya veré por quién. Ahora las cosas seguirán más o menos igual. Mi vida tambien.

Buscando guerra

Es el viejo truco del peligro exterior, formula antigua y eficiente para la masa obediente y servil. Tanques moviéndose en la frontera de Colombia, aviones con motores calientes, Ecuador rompiendo relaciones y Caracas sacando casi a patadas de la ciudad a los representantes de Bogotá. Mientras tanto las victimas andan travestidas de verdugos y el mundo se vuelve al revés. Las FARC operan en territorio venezolano y ecuatoriano, allí tienen santuarios, Chávez necesita algo que distraiga a su gente del desastre económico de su gestión. Ecuador es un protectorado venezolano a golpe de petro dólares. Se suman, por supuesto, Nicaragua, Bolivia y supongo que Cuba. La Casa Blanca anuncia su apoyo a Uribe mirando de reojo al coronel bolivariano. Esos tambores de guerra no me gustan. Entre hermanos, que vergüenza. Que pena. Ojala no llegue la sangre al río. Pero asusta la situación porque Hugo Chávez añora mover tropas en combate real alguna vez en su vida. Le imagino babeando de envidia oyendo los relatos de cómo Castro movía divisiones blindadas por las arenas etíopes y las llanuras angoleñas. Total, es la sangre de otros la que abonará la tierra.

Ya estoy en casa

Regreso a casa y dejo atrás los controles realmente brutales de la frontera sur de los Estados Unidos de América, ojo, dije frontera sur pues la norte tiene unos agujeros enormes de seguridad, allá ellos pues el enemigo verdadero jamás entrará por el complicado filtro del golfo de México y la peninsula de la Florida. Palos de ciego dan al aire a ver si pillan a uno de los malos. País en estado de guerra, se nota en la perenne presencia de fusiles de asalto en el aeropuerto operados con pupila inquieta por miembros uniformados siempre a puntos de tirar. Mientras tanto y ajeno a todo esto, el invierno se mueve sobre los pantanos y canales de Miami. La ciudad es el destino de las pieles blancas que bajan de los estados norteños en busca de un calor más allá de las estufas y se encuentran con una urbe acogedora y cálida llena de playas tranquilas y esquinas que huelen a café cubano. Mestizaje total y bilingüe. Acentos de toda Suramérica, modos y formas de muchas latitudes en esta ciudad mulata que aún le falta ese toque necesario llamado arraigo para dejar de ser lugar de paso y convertirse en sitio con raíces. Nadé en el laberinto de mi familia miamense, fui testigo de una generación que ya prepara sus maletas a otra dimensión y observé de cerca la endémica paranoia de una sociedad controlada por los exiliados cubanos y el largo brazo de los espías de Castro mimetizados en sus calles. Terreno republicano de todo corazón y lastrado por el peso, tal vez excesivo, de los recuerdos, el dolor, las pérdidas y el vengativo rencor. Las apuestas están al rojo vivo en el tablero de los acontecimientos, la reconciliación entre cubanos desborda cualquier bola de cristal en el intento por saber el rumbo de la ola del tiempo que ya barre parte de la historia de Cuba tras la falsa renuncia de Fidel como Comandante en Jefe de aquella porquería de República a su imagen y semejanza. La solución de todo pasa por dejar que la naturaleza solidaria de los hijos de la Isla zanje las diferencias entre los de dentro y fuera más allá de los manipuladores profesionales de la política en ambas orillas pues en ellos abunda demasiada sed de sangre y venganza. Mezcla mala, muy mala a la que hay que evitar. A las 5.30 del 21 de febrero despegó rumbo Madrid un imponente Airbus con C. y yo sentaditos dentro. Finalizaron así las vacaciones y fue casi un viaje espacial a otro planeta, Europa está para otras cosas, no somos tan importantes los cubanos, Kosovo si preocupa porque las bayonetas aún están muy afiladas y de las fosas comunes regadas por los Balcanes brotan aún flores abonadas por la sangre de miles de sus gentes. Castro en una noticia en los periódicos, solo letras en las páginas interiores y dentro de poco no será ni eso. La historia lo borrará tal como hace con los tiranos. La vida sigue adelante y la gente no es tonta. Regreso a mi sensual paz mediterránea bajo el dorado sol de un viernes con sospechoso aspecto a primavera.

Miami

Es la ciudad de mi familia, de los recuerdos y las trampas del alma. Estoy con C. en este invierno floridano con 27 grados y algo de viento. Es otra Cuba en otra orilla. Solamente la risa de mi gente vale la pena tan largo, y caro, viaje. Mi madre sigue siendo la reina. Yo me despojo del reloj y dejo que las cosas transcurran a su aire. Vacaciones. Son simples vacaciones mentales. Aunque me mueva por la ciudad, necesitaba un breve cambio y creo haberlo encontrado.

A tomar por...

Al fin van a ilegalizar a ANV y al Partido Comunista de las Tierras Vascas, dos dedos de Batasuna y parte de la mano de ETA. Eso suena bien y hasta se aplaude pero, si todos sabíamos que ellos formaban parte del entramado terrorista ¿por qué esperaron tanto? En Cuba hay un dicho que dice: “Se puede ser bueno, pero no come mierda” y la democracia cojea de esa pata. Por eso tienen en Europa sus feudos los islamistas que luego se revientan en las calles de Bagdad o son a su vez reventados en las montañas de Afganistán. De cara a la galería quedará elegante sacar de circulación a estos impresentables que gobiernan en ayuntamientos vascos gracias al “buenísmo” y al “talante” de los socialistas españoles. Ahora dime tú que hará ETA con la impresionante información extraída de los archivos municipales por los concejales de estas agrupaciones y que servirá para extorsionar, asesinar, secuestrar, amedrentar y acojonar a la ciudadanía española. Seguro que ya preparan sus alegatos contra el cruel y opresor Estado español que les saca de sus asientos, rasgarán las vestiduras y poniendo cara de victimas saldrán en procesión por los jardines mal olientes del independentismo nacional para que vean lo buenas ovejitas que son. Que se jodan. Bastante daño han hecho.

Los ecos de la tierra

Busco sitio para descansar, lo encuentro en un recodo del Ebro a la sombra de unos cipreses plantados frente a los restos de un muro lleno de años. El cambio de una Berlingo a una kangoo se nota ya que la Citröen es muy espaciosa y de suave andar mientras que esta nerviosa, estrecha y dura Renault pide a gritos un período de adaptación. Estoy a medio camino entre la pequeña comarca de L’Aldea y la coqueta ciudad de Amposta que más que ciudad es un pueblo grande; entre nosotros pasa el Río en su camino al mar. Sentado sobre un tronco dejo vagar la mirada por los olivares de edad indefinida, dicen que pueden vivir más de mil años, si es cierto entonces cuantas cosas contarían. Como esas piedras y caminos que traen los ecos del pasado, del sudor, el amor y los sueños de gente barrida por el tiempo y la memoria. No lejos de aquí, en los primeros minutos del 25 de Julio del 38, más de 80 000 hombre al mando del general republicano Juan Modesto Guilloto cruzaron el Ebro dando inicio a la batalla que lleva el nombre del río. Al amanecer las aguas cambiaron de color. Me pregunto cómo puede morar la muerte en un paisaje tan bello pero fue como fue y lo que pasó, pasó. Aún la lluvia desentierra huesos y fantasmas cuando el cause regresa a su nivel. Respiro hondo y pienso en la extraña esencia de eso que llamamos España, cómo podemos pasar de la ternura a la violencia en un instante y luego seguir tan amigos bajo una bota de vino. Ya lo decían los soldados italianos que peleaban del lado de Franco; los españoles podían estar conversando entre ellos animadamente y dos horas después despellejarse en un cuerpo a cuerpo sobre el lodo de las trincheras que dejaba los pelos de punta. Tal vez parte de la clave esté enterrada muy cerca de aquí, algo más abajo. En el año 209 antes de Cristo, el general romano Publio Cornelio Escisión alias “El africano” ordenó levantar un enorme campamento base en el que situó cuatro legiones compuestas por 25 000 tipos armados hasta los dientes y con un cabreo de madre por la derrota a manos de los cartagineses (que también tenían muy mala leche) en la llamada primera campaña romana de la remota provincia de Hispania que hoy habito hasta que recibieron refuerzos y cargaron contra Cartago Nova sin dejar títere con cabeza y allí estoy yo, dos mil años después tomando el sol de este invierno del 2008. Hoy lo poco que queda está ocupado por la autopista AP-7 y una urbanización alzada a toda prisa pero en la orilla y con paciencia puedes encontrar restos de cerámica y monedas de aquella época. A lo lejos y más allá de las llamas de las refinerías, Tarragona vela el sueño del antiguo imperio en sus museos al aire libre, desde el foro hasta las vías fundadas por Roma sobre las que ruedan coches de alta tecnología. La vida nunca se detiene. Somos espectadores en primera fila del tiempo que nos ha tocado vivir. La tierra es un libro abierto a nuestros ojos. Querer leerlo es otra cosa. Lo que cuenta es épico y sencillo, tremendo y maravilloso. Y nosotros un punto en la tinta de la historia. Vuelvo al coche, arranco y sigo Ebro arriba.

El Himno de España

Y España se quedó sin himno. La verdad es que no tengo del todo claro si a estas alturas hacía falta encapsular su melodía en las siempre peligrosas fronteras de la palabra escrita. Los himnos que terminan siendo símbolos de los países suelen venir casi siempre de circunstancias dolorosas, dramáticos acontecimientos históricos o giros en la biografía social y política de las naciones hasta el punto de justificar integrarlos en la memoria popular como signo de identidad patriótica. Sus letras, sobre todos los himnos suramericanos, son pequeñas secuencias de hechos bélicos en medio de una nube de testosterona para ver quien la tiene más grande o se buscan metáforas como el cielo, el mar, la muerte, la gloria, el recuerdo y otras barbaridades. El himno español no pasa del tralalá que entonan los deportistas emocionados bajo el peso del oro en sus pescuezos y no está del todo mal su letra ya que no veo manera de contentar, literariamente hablando, a nacionalistas catalanes, gallegos y vascos (y ojo con los canarios que viven muy lejos de la peninsula) que no ven a este país como el suyo. En mi caso he convivido con cuatro himnos casi toda la vida y ellos ocupan terreros de la memoria pues más allá del himno nacional cubano, mi generación aprendió de memoria las notas del himno de la República Socialista Soviética en aquellas infinitas y monotemáticas películas y documentales de aquel país que un día fue y ya no existes. Lo entonaban trabajando, haciendo tornillos, sacando por la solapa a mugrientos nazis de las trincheras de un Berlín en llamas, recogiendo trigo, haciendo deportes en la nieve y siempre a todo trapo, cuerdas de metales, trompetas y tambores marciales durante un montón de años hasta que me lo aprendí completo, para que luego digan que no fuimos colonia rusa. También el himno de los yanquis en esa otra cara del consumo cinematográfico y en esta etapa de mi vida me enamoré del español y lo incorporé a mi jardín afectivo. Mejor que se quede sin letra. Que cada quien le ponga con sentimiento la emoción que emana de su melodía porque España es un caleidoscopio y cada cual la siente a su manera. Por ahora ella, mi querida España no se abre de piernas al idioma o tal vez no haya llegado el compositor que logre el milagro de su sonrisa vertical para gloria de generaciones futuras.

Más allá del mito

El escritor cubano Jacobo Machover desmitifica la figura del guerrillero argentino Ernesto ''Che'' Guevara a través de sus propios escritos, en su último libro La Cara oculta del Che, en un intento de ``restablecer la verdad más allá del mito''. Machover, exiliado en Francia desde hace años, se encuentra en España donde ha participado en el foro ''Cuba: revolución y homosexualidad'', organizado por la Confederación Española de Asociaciones de Lesbianas, Gays, Bisexuales y Transexuales (COLEGAS), que se ha celebrado en la Casa de América de Madrid. En declaraciones a Efe, aseguró que hay un ''enorme malentendido'' entorno a la figura del Che Guevara que se ha visto ``como un romántico libertario, cuando en realidad no era más que un estalinista fanático''. ''Se le ha visto como un soñador, como un luchador autónomo que quiso hacer la guerrilla en Bolivia'', pero en realidad ''eso eran proyectos de su mentor: el comandante en jefe, Fidel Castro'', afirmó. Según Machover, ``el Che no hizo más que aplicar las ordenes de Castro hasta el momento en el que este le consideró una persona molesta para su régimen porque era a la vez un fanático y también iba más allá de las consignas que le daban los soviéticos al propio Castro''. Para el autor de ''La dinastía Castro, los misterios y secretos de su poder'', todo lo que hay ''alrededor'' del Che es una ''inmensa mentira'' y ``su pretendido humanismo revolucionario no era más que una exaltación delirante del crimen y de la violencia''. Con este libro, dijo el escritor, ''no he tenido ánimo de revancha, sino que quería restablecer la verdad más allá del mito''. Para ello ha contado con testimonios de compañeros del Che y de víctimas y ha utilizado sus propios escritos. El autor señaló que en Europa ''hay un olvido intencionado de todo lo que hizo el Che cuando estuvo en el poder en Cuba, donde ocupó puestos de responsabilidad'', el principal, recordó, fue ''en 1959 cuando estuvo al frente de la fortaleza de La Cabaña, donde se hacían los juicios por el tribunal revolucionario a los antiguos colaboradores del régimen de Batista''. Según relató Machover en esos juicios, que ''duraban cinco o diez minutos y se enviaba a la gente al paredón'', el Che era ``presidente del tribunal, fiscal, presidente de la comisión depuradora, del tribunal de apelación y comandante en jefe de La Cabaña''.

El Miedo

Noche de música y gente cubana en el “Habana Tapas” de la pequeña ciudad de Gavá regentado por la familia Valcárcel de entrañable amistad luego de tantos años. Ambiente muy habanero iluminado por el arroz blanco, los frijoles negros, la ropa vieja, el picadillo, la yuca con mojo con cerveza fría y el corazón caliente. En un momento de la actuación alguien pidió la canción Comandante Che Guevara descompuesta por el cabronsete de Carlos Puebla en los 60 y que forma parte de la mitificación de este soñador de totalitarismos que murió en el 67 en Bolivia para terminar, con boina y todo, moviendo las mejillas al vaivén de las tetas de aquellas que le cuelgan en sus camisetas. Mi amigo Rojas, cantante matancero, fiel a la letra original soltó aquello de “y con Fidel te decimos hasta siempre Comandante” con el irónico enfado y mordaz comentario entre compás y compás de mi querido Pachuco, tresero y percuta que odia al jodido argentino pero, la fiesta continuó y pasamos de la trova tradicional a la nueva, sonaron aires campesinos mientras el monte adentro caldeaba la helada madrugaba con el contrapunto de una improvisada rueda de casino que nos transportaba a la capital de una isla flotando en algún sitio de nuestros corazones. Ya al final y al son de la Guantanamera, en una de mis inspiraciones solté aquello de “Santa Bárbara bendita, virgen de los siete rayos, mándale uno al Caballo que el pueblo lo necesita” y como todos saben que “el Caballo” es Castro, de pronto y por unos tres segundos los instrumentos matizaron a la baja y las voces callaron su alegre parla dejando que la sombra de la auto represión oculta en el tuétano del alma inundara las paredes del restaurante. Luego, como quien regresa de un sueño, todo volvió a su ritmo y las sonrisas a las mesas. Una dictadura triunfa cuando integra, cual virus en el sistema operativo, el miedo en los actos reflejos de las personas. Cuando se cantó el puto homenaje al Che todo quedó a medio camino entre el folclore y la herencia musical de Cuba pero cuando se dijo una metáfora directa a Fidel muchos estómagos se contrajeron y algún esfínter se relajó. Imagino que en ese momento perdí algún que otro simpatizante pero el futuro de mi país pasa por aprender a convivir con las aristas que forman la realidad luego de la caída del pensamiento único. Algún día de podrá cantar una canción alabando a Fidel y a continuación otra condenando sus crímenes sin que nadie se corte las venas. Fue una buena noche. Aprendí que el camino hacia la normalización ideológica en Cuba será complicado, muy pero que muy complicado. De todas formas… por favor, Santa Bárbara, acuérdate de mi petición.