¿Es Cháves fascista?

Cómo definir políticamente a Hugo Chávez no es una cuestión banal. En un reciente discurso, el mismo Chávez llamaba a estudiar la nueva terminología bolivariana porque ''el lenguaje es muy importante''. El aspirante a dictador tiene razón. Desde hace décadas en el mundo occidental se libra una sorda guerra cultural en torno al lenguaje. En los próximos meses, por ejemplo, vamos a ver como la izquierda va a volver a insistir en hablar de ''las fiestas'' y eliminar cualquier mención a las Pascuas y las Navidades cristianas. Fue Gramsci el que llegó a la conclusión de que lo fundamental no era conquistar el poder político, como planteaba Lenin, sino conquistar los puestos de mando de la cultura. Para Gramsci, fundador de Partido Comunista Italiano, la revolución no era tanto un evento político como un proceso cultural. En cierta medida, estamos contemplando el triunfo de sus ideas. En EEUU, las ideas marxistas dominan la educación superior, Hollywood y la mayor parte de la gran prensa. A ellas debemos la imposición del llamado ''pensamiento políticamente correcto''. Estemos conscientes o no, vivimos en medio de una guerra cultural. Un exitoso ejemplo de la manipulación del lenguaje es la popular concepción de que el fascismo y el comunismo son polos opuestos. Fue un engaño popularizado por la Internacional Comunista a mediados de los años 30. Se apoyaba fundalmente en que la URSS y otros países socialistas no permitían la propiedad privada de los medios de producción mientras que en la Italia fascista y la Alemania nazi imperaba ''la dictadura terrorista del gran capital''. Era una enorme fallsificación histórica. En la Italia fascista y la Alemania nazi se toleraba la propiedad privada de los medios de producción aunque no se trataba del casi ilimitado derecho del derecho romano o de los EEUU del sigo XIX, sino una posesión condicional bajo la que el estado, propietario en última instancia, se reservaba el derecho de interferir e inclusive confiscar las propiedades que, a su juicio, estuvieran mal utilizadas. ¿No les recuerda algo a los venezolanos? El sistema funcionó porque los empresarios acataron todo tipo de regulaciones e interferencias con tal de salvaguardar algún margen de ganancias. Según la doctrina fascista, la verdadera lucha de clases no era entre clases, sino entre naciones. El objetivo del fascismo era superar las estrechas alianzas clasistas, todas las clases tenían que subordinar sus intereses particulares a los de la nación, y colaborar contra el enemigo externo. No es casual que, al inicio de su carrera, Mussolini fuera un destacado líder socialista. Reconocía el principio de la propiedad privada, pero no como un derecho sino como un privilegio concedido por el estado. En los años 20, por ejemplo, se arrogó la autoridad de interferir con el mercado. Hitler, por su parte, compartía el odio socialista contra la ''burguesía'' y ''el capitalismo'' y explotó las tradiciones socialistas de Alemania. Su partido se llamaba el Partido Nacional Socialista de los Trabajadores Alemanes, adoptó la bandera roja, declaró feriado el 1 de mayo y requería que sus miembros se llamaran ''camaradas'' (Genossen). En una ocasión, en medio de la Segunda Guerra Mundial, Hitler declaró que ''básicamente el nacionalsocialismo y el marxismo son lo mismo''. ¿No es curioso que Jorge Dimitrov, presidente de la Internacional Comunista, fuera acusado del incendio del Reichstag en 1933 y declarado inocente por los tribunales nazis? ¿Y acaso no firmó Stalin un pacto de no agresión y ayuda mutua con Hitler en 1939? Dado el valor supremo asignado a la raza, no es sorprendente que los nazis rehusaran reconocer derechos individuales de ninguna clase, incluyendo la propiedad privada. Al mes de tomar el control del gobierno alemán, los nazis suspendieron las garantías constitucionales sobre la propiedad privada. La independencia de la libre empresa se vio radicalmente limitada. El estado nazi intervino en todos los niveles de la actividad económica, regulando precios, salarios, dividendos e inversiones, limitando la competencia y resolviendo las disputas laborales. En 1936, se creó la Oficina del Comisario para la Formación de Precios para garantizar ''precios económicamente justos'', lo que suspendió el mecanismo regulador del mercado. Un decreto de 1937 estipulaba que el dueño de una granja que no estuviera eficientemente cultivada tenía que pasarla o arrendarla a un granjero más competente. Las tierras podían ser expropiadas para uso ''comunitario''. ¿No les recuerda algo a los venezolanos? El gobierno determinaba a qué cosechas podía dedicarse el granjero y cuánto tenía que entregar a las agencias estatales. Como dijera Schoenbaum en La revolución social de Hitler: ``A pesar de una generación de mitología marxista y neomarxista, probablemente nunca una economía ostensiblemente capitalista haya sido dirigida de una forma tan no capitalista e, inclusive, tan anticapitalista como la economía alemana entre 1933 y 1939''. ¿Cómo es posible entonces considerar al fascismo como ''la dictadura terrorista del gran capital''? La experiencia confirma que al igual que la libertad necesita del derecho a la propiedad, el totalitarismo necesita eliminar la autoridad de los ciudadanos sobre las cosas, porque ésta les permite evadir el poder omnipresente del estado. Hugo Chávez podrá considerarse comunista, pero se define cada vez más como un líder fascista. No es un insulto, es una definición. Y, después de todo, la diferencia no es mucha. www.neoliberalismo.com

Estoy vivo

De nuevo tengo la ruta del norte. Dejo atrás Barcelona y sus malos humos para adentrarme en un micro mundo en el que me siento bien. Hace días que hay nieve en los pirineos pero me negaba a admitir su presencia. Hoy me rendí ante tanta belleza. Desempolve la calefacción y me perdí por los senderos de montaña. El día tenía una textura especial, muy típica de septiembre, con la finura del viento que tanto me gusta y el infinito azul salpicado de nubes de complicado diseño. Volver a la montaña es ir a mi refugio, al bosque y la calma. A la fresca sombra y el recodo frío. Mucho ojo en las curvas; cambio mental ante el hielo que una mañana de estas hará su entrada triunfal en los caminos. Conciencia del paso del tiempo, del cambio en la ruta del sol. Todo se resume en ciclos. Desde la mecánica celeste hasta el ritmo de mi corazón. Estoy vivo.

Otoño

Y quedó vacía y sola la caracola, se fue el verano y el otoño entró son swing y aguaceros. Extraña estación la que sufrimos, mezcla de calor y frío entre titulares alarmistas sobre el cambio climático, los meteorólogos tranquilizan diciendo que todo es normal, que los ciclos del tiempo marcan la dinámica de las temperaturas y esas cosas. La verdad es que los de a pie no percibimos la solidez del mensaje y pensamos que el verano ha sido una reverenda porquería. Por eso entramos en un otoño más de un año más de nuestras vidas. Abrí el armario y saludé a los abrigos. Pronto es posible que cubran mi cuerpo en esos amaneceres en la carretera con nieve en los arcenes. Mientras tanto miro el plomizo mar y la arena desierta. Ya nadie puja a codazo limpio un sitio bajo el sol. Puedo pasear por la orilla y nadie tropieza conmigo. Es el otoño. Uno más de tantos que pasé y ojala queden por venir.

Gastón Baquero, poeta cubano

Soneto para no morirme Escribiré un soneto que le oponga a mi muerte un muro construido de tan recia manera, que pasará lo débil y pasará lo fuerte y quedará mi nombre igual que si viviera. Como un niño que rueda de una alta escalera descenderá mi cuerpo al seno de la muerte. Mi cuerpo, no mi nombre; mi esencia verdadera se inscrustará en el muro de mi soneto fuerte… De súbito comprendo que ni ahora ni luego arrancaré mi nombre al merecido olvido. Yo no podré librarle de las garras del fuego, no podré levantarle del polvo en que ha caído. No he de ser otra cosa que un sofocado ruego, un soneto inservible y un muro destruido. Gastón Baquero.

Kila Edbert

Se llama Kila Edbert, 23 años, norteamericana y tiene un problema. Volaba de San Diego a Tucson para una sita médica cuando un empleado de la compañía aérea Southwest le pidió que abandonara su asiento estando el aparato a punto de despegar. ¿Motivos? “Estar vestida de manera inapropiada” según dijeron los tarados de dicha compañía. La falda demasiado corta, su look muy provocativo y eso por lo visto afectaba la seguridad del vuelo. Añadieron además que volaban familias y no es bueno que los niños vieran tanta piel al aire. Ella viste en la foto las mismas prendas de aquel día. Cuando hablo de los fundamentalismos casi siempre lo hago dirigiéndome al mundo islámico pero lo cierto es que el fundamentalismo cristiano es harina del mismo costal. Estados Unidos está siendo atacado por el terrorismo internacional y la mojigatería e hipocresía nacional. Nuevos censores erigen atalayas desde las cuales azotan su visión del bien y el mal llevada a los extremos. Eso es muy malo a la larga y a la corta. Fomenta la doble moral y pervierte el concepto más natural del sexo proclamándolo como algo sucio que hay que ocultar en aras de las llamadas buenas costumbres. Caramba que estamos en el siglo XXI y hay cosas que están superadas por su propio peso. Volver a la represión y la censura es un paso de gigante en la dirección equivocada.

Septiembre 11

No es mal mes Septiembre. Solo que tiene un día 11 tenebrosamente duro. El resto es de lo más normal. Siempre y cuando no se menee mucho la memoria ni viaje al Chile de Allende ardiendo en la Moneda. Tengo edad suficiente para guardar recuerdos que colean como peces fuera del agua y septiembre pasa indiferente con sus bellos días y sus brisas frescas mientras una parte del mundo mira la línea quebrada de N.Y. por la ausencia de aquellas torres emblemáticas y enormes. Luego vinieron los trenes de Madrid y los autobuses de Londres. Europa tiembla y se preocupa. Se habla de conspiraciones, de un estado en germen llamado Eurábia fundado en secreto por miles de musulmanes emigrados al viejo continente que a una orden pondrán patas arriba el orden existente. La derecha nazi pide voz y voto, las calles se llenan de cámaras grabando y en los aeropuertos se putea cada vez más al viajero por miedo a que revienten los aviones. Los bancos de datos del gobierno echan humo y cada movimiento queda registrado en un sitio oscuro, frío y peligroso. Pero en el fondo miramos a otro lado. Intentamos que esas cosas no afecten el día a día ya bastante tocado con la subida de los precios y no de los salarios. No llegar a fin de mes si es un ataque terrorista y eso ya hace mella en el conciente colectivo. Mi playa está llena de gente. La autopista de coches, Barcelona de turistas. ¿Y qué quieres? Sólo es septiembre y seguimos adelante con las piedras en la mochila evitando aferrarnos a las cosas detenidas y andando sobre las arenas movedizas de estos tiempos.

Coche bomba en Logroño

Imagino la bronca que el jefe del comando de ETA le propino al tipo encargado de conectar bien los cables del coche bomba en Logroño. Por lo visto Dios existe ya que de haber explotado ese engendro muchos inocentes verían sus vidas afectadas de forma macabra. Lo que hay dentro de las cabezas de esos terroristas debe ser aguas fecales pues ninguna supuesta causa y mucho menos en este siglo XXI justifica la naturaleza de sus actos. Muy débil debe ser su proyecto ideológico cuando recurren a las bombas. Que suelten los hierros y pujen en las urnas a ver cómo les sale la jugada. Les falta valor. Al menos los islamistas se inmolan con su dinamita. Estos prefieren ver en televisión los estragos de su obra. Pero los dioses de las buenas cosas impidieron que el cabrón encargado de ultimar los detalles para el estallido pusiera bien el mecanismo y hoy, aún con el susto pero vivos, varios logroñeses podrán aspirar a ver el día de mañana. A ver si me compro una botella de Rioja y me la bebo a la salud de los sobrevivientes.

Hay sol bueno y mar de espuma

Hay sol bueno y mar de espuma, arena fina y un azul que invita nadar entre sus hondas. Su marido en bañador chapotea a escasos metros mientras el agua enfría la piel caliente del verano. Ella adelanta un pie, luego el otro. Llega la espuma sobre la arena fresca y abre los brazos para mantener el equilibrio en la frontera de los mundos. Pero no siente la brisa, ni el oleaje, ni el vértigo del primer baño en la playa porque su bañador autorizado solo deja libre sus hermosos ojos color café. El resto está oculto bajo un manto color noche que incluye largos guantes cubriendo los antebrazos. Los guardianes de la fe vigilan en la orilla, el amo-marido le hace señas para que nade hasta él. No hay libertad si el cuerpo va envuelto en esa mortaja mojada, así que mejor moverse poco e ir a su encuentro. Él está feliz con su conducta, ella resignada. La ley de los clérigos sigue vigente. Todo está inmóvil, para gloria del Profeta. Ella es una minúscula criatura sin derecho, ni voz, ni voto. Yo miro solamente, intento ser imparcial, comprender que así ha sido desde hace miles de años de involución y recuerdo que occidente un siglo atrás se comportaba muy parecido pero ojo, dije un siglo atrás. El mundo es como el cubo de Rubik, los colores van a su aire y casi nunca concuerdan con los de al lado. Yo vivo y respiro en amarillo, ellos es rojo, son gamas hermanas en la palestra pero diferente en el contenido. Al salir a la orilla ella siente el peso del agua, el cambio térmico y lo que es peor, la traición de la ropa mojada que pegándose al cuerpo deja ante ojos ajeos entrever su hermosa figura con el océano de fondo. La brisa revuelve los pezones que reclaman tungentes su cuota de sol. Rápidamente separa las ropas entre lluvia de gotas saladas, busca el retorno del recato islámico mientras vigila cualquier cambio de actitud en su amo-marido, no hay que enfadarle por nada ni nadie y esas ropas húmedas y pegajosas, con arena pegada por todos lados, son la prisión impuesta por los amos del amo y hay que joderse, no se protesta, no se cuestiona, no se opina, no se habla, no se existe. Las sombras no hablan, solamente callan, escuchan y obedecen. Aunque por dentro una mujer como cualquier otra añora sentir el sol de la tarde sobre la piel, la de ella, la de verdad, la que está viva dentro de las telas. Hay sol bueno y mar de espuma. Para él y sus colegas. Para ella. Paisaje desde la ventana de la cárcel.

La intolerancia

Tal vez el gozo dure a penas unos minutos, incluso que los ecos de las groserías reboten sobre las paredes de los medios de comunicación para disfrute sádico de su acto heroico, luego las bestias del clan regalan palmaditas en el bachoki entre pacharán y birras junto a las huchas donde se financia ETA. A la alcaldesa de Lizartza se le gritó fascista, franquista y ladrona, ¿qué clase de supuesto y futuro estado vasco puede nacer de un tipo de gentuza con ese calibre de intolerancia y bajeza? Tal vez la respuesta se esconda en la madeja del “Estado Socialista” que entre paja y paja mental pretenden crear. Estado ¿nacional socialista? Al estilo germano, digo yo. Quizás sirva el modelo cubano que copian los venezolanos y bolivianos para desgracias venideras. No lo tengo claro, eso si; estas personas vuelcan sus miserias y frustraciones personales en el insulto arrojado al contrario ideológico. Por un instante son felices, focalizan al enemigo y vuelcan sobre su piel toda la hiel de su amargura amparada bajo la fina película del nacionalismo que lo justifica todo. La memoria viaja a los actos de repudio que sacudieron Cuba a raíz de lo de la embajada del Perú y la diáspora del Mariel. Muchos cojieron luego el caminito de aquellos que escupieron, arrastraron y golpearon. Mucha gente al entrar a un súper en Miami ha visto cobrando en la caja a la persona que le mentó la madre, atropelló a su padre y empujó a su hermana. Y hay memoria en la mirada. De ambos. Y una discreta bajada de vista en medio de un “yo se que tu sabes que yo se”. También se que más de uno se ganó un buen sopapo en un aparcamiento propinado por un antiguo marielito al que le falló la terapia del perdón y el olvido. Porque esos que desahogan sus oscuras mierdecillas privadas y disfrutan los elogios de la secta mientras machacan a gente anónima que no les ha hecho nada personal, abren heridas difíciles de cerrar. Miopía de olvidar que este mundo es redondo y aquel que hoy está bajo tu suela, mañana tal vez deje caer un ladrillo en tu cabeza desde el balcón de su privilegiada posición. Allá ellos. Ya lo dice la canción _ “Siempre hay un ojo que te ve, siempre una mirada te sorprende”.

Adiós Luciano

La voz humana puede tener luz. Hay seres que nacen con el don de iluminar la oscuridad de las cosas. Adiós Luciano

El IPhon según Microsoft

Un pequeño país perfecto

Existe el país perfecto acurrucado en los pliegues de la memoria emocional del emigrante. Allí se plantan los olivos del olvido y se cuida la selección de los recuerdos. Pieza a pieza crece el andamio a partir del cual se edifica un tipo de existencia virtual en medio de otra bien distinta y cotidiana. Cuidar el país perfecto ayuda a perdonar y ser perdonado; justificaciones de toda índole pintan sus paredes de colores discretos para ahuyentar lágrimas y otros profundos dolores hasta el día que chocando con la realidad se pone a prueba la esencia misma del territorio inventado. Hoy comí con un grupo de cubanos que viven en la Isla, saben como pienso y yo se cómo piensan ellos. Entre ambos hay un abismo aparente. Salvarlo a golpe de pértiga y equilibrismo es muy fatigoso además de hipócrita, así que quitando la jodida política del medio surge “Lo Cubano” en su inmensa dimensión opacando las rijidéces del discurso oficial y dejando fuera el eterno y jovial carácter nacional a la hora de tratar cualquier tipo de tema por escabroso que sea. Entonces surge el país perfecto, donde todos y cada uno respeta el derecho ajeno a discrepar. Donde el amor a Cuba es tan abarcador que no se pone en duda el fondo de la propuesta diferente de aquel que no comparte tu proyecto. Y en ese país perfecto que sólo existió en torno a una buena mesa bañada con buen ron criollo, se crea el germen de lo que un día será mi República. Un lugar donde no se encarcele por pensar diferente y nadie se otorgue el siempre dudoso mérito de ser genuino representante de la Patria en detrimento de aquel que tiene otro pensar. Por unas horas fui muy feliz. Hay tenues luces brillando al fondo del túnel. Hay cabezas pensando en positivo dentro de la Isla de Cuba. La reconciliación ya está en marcha. Y será imparable.