Savitri

Un elefante salvaje ha protagonizado una curiosa historia de amor, al romper la valla de un circo en la región de Bengala y marcharse con una de las elefantas de la empresa circense a la que ayudó a escapar, según ha informado hoy la agencia IANS. El suceso ocurrió este martes por la noche en el distrito de Raniganj (a unos 175 kilómetros de Calcuta), donde el Circo «Olympic» había situado la carpa hace diez días. Un macho salvaje de 26 años arribó al lugar, rompió una valla protectora y se coló en el establo donde se encontraban las elefantas de la empresa, atraído por las llamadas de éstas. El elefante escogió a una de ellas, «Savitri», que, pese a la insistencia de un cuidador, rompió las cadenas con las que estaba atada para escapar con el macho hacia la selva, donde ambos fueron avistados «jugueteando» junto a un lago, según IANS. Tras ser localizados, un equipo del departamento forestal intentó atraer a «Savitri» con trucos, pero la elefanta anudó su trompa a la de su compañero, lo que los cuidadores interpretaron como un signo de desafío. «He cuidado a Savitri desde la infancia y siempre ha sido obediente. Pero el elefante salvaje se ha ganado su afecto», dijo el cuidador de la elefanta, Kalimuddin Sheikh, tras reconocer que esta era la primera vez que «Savitri» le desobedecía. El propietario del circo, Chandranath Banerjee, se mostró preocupado por la pérdida de «Savitri», con un valor estimado de 400.000 rupias (unos 7.100 euros), pero también porque otra de sus elefantas, «Gayatri», muy unida a la «enamorada», se encuentra «deprimida», afirmó. «Ha habido que cancelar el espectáculo porque otra elefanta, Gayatri, está añorando a su amiga. Ha dejado de comer», dijo Banerjee en declaraciones al diario «The Times of India». Hasta la noche, los oficiales del departamento estuvieron siguiendo con antorchas la pista de «Savitri» y su macho salvaje: la última vez que vieron a la pareja, ésta marchaba hacia su destino por una carretera del distrito de Raniganj.

Ana

Entró sin tocar la puerta, a penas pidió permiso y se coló en el recuerdo actualizado de mis días. Se llama Ana y escribe poesía, es cubana y vive en Madrid. Hace años que no la veo, pero su blog me puso al corriente de sus rasgos dejándole a la memoria el resto. Amiga de las madrugadas habaneras, colega de amaneceres increíbles, no imaginaba que habita la Capital del Reino de España. Cubana 100% y muy graciosa en el trato. Me gustó este poema y aquí lo dejo alumbrando mi blog. Recuperar amigos es como bajar a un buque lleno de tesoros a pleno pulmón. Recuperarle es calmante para el dolor de la distancia y ron del bueno para el sentimiento. Gracias Anita. ...... Lo que piensa una muchacha mientras hace fuego sola en una pradera nocturna. Estoy haciendo el fuego tus locos animales de silencio tus locos animales en la sombra virgen estoy haciendo el fuego Estoy cuidando el fuego los hijos de la noche en tu cabeza los hijos son tan lacios que se alargan Estoy cuidando el fuego Estoy jurando el fuego un juego en el cerebro de la noche un juego con sus dedos cómplices Estoy jurando el fuego Estoy alucinando el fuego tu boca que modula lenta tu boca o la difícil risa Estoy alucinando el fuego Estoy imaginando el fuego las voces de la noche en tu cabeza tu cuerpo abandonado por las voces Estoy imaginando el fuego Ana Margarita

Un simple martes

El martes se arrastra por los minuteros y mi vehículo es bala sobre el gris de las calles de Barcelona. Las lluvias de los últimos días han revolucionado la fauna del subsuelo y se escuchan gritos de terror y desmayos al ver ratas y cucarachas viendo la programación de verano en los despachos de la zona alta. La mitad de la empresa sigue de vacaciones y los pringados que mantenemos el tipo sufrimos exceso de trabajo. No me quejo. La verdad es que disfruto de una ciudad sin coches, con muchos sitios para aparcar y como habito una atmósfera controlada por el aire acondicionado de la cabina, no tengo la sensación de agobio que percibo en algunos en la vía. Agosto ya prepara equipaje, septiembre puja en el útero de 2007 y dentro de cuatro meses termina el año. Creo que el tiempo es una tarta de manzana llena de hormigas. Equilibrio en las formas. Sensación de algo que transcurre por la piel y un otoño calienta motores antes del despegue. Otro año prepara su agenda y somos números. Las tiendas se llenan de bufandas aunque nos queme el calor. Playas sin gente. Miro en los bolsillos y hago cuentas, todo está más caro pero gano lo mismo. Pero no pasa nada. Esto es el primer mundo. Hoy es martes y poco queda del día. Mi fortuna está en la curva de la espalda de C. acurrucada en los pliegues ocultos de su cuerpo y soy afortunado de que ella exista pues hoy compartí banco con un mendigo que buscaba el alivio de la sombra y percibí tanta soledad y tristeza que casi termino llorando. Al menos tengo un techo y un amor al final de la jornada. Y salud y algo de dinero y una familia sin líos y sin hambres en Estados Unidos, poco más, aunque mucho comparado con aquel desposeído de todo que tal vez en el pasado fue otra cosa. Así que el regreso al hogar es el premio oculto en las cosas sencillas. Mi mundo es cada vez más simple y me está gustando. Di mucho para otros. Ahora me place la tranquilidad del reposo.

Blogs

A veces me pongo a viajar por el mundo de los blogs cubanos que hay regados por toda la red, son pequeños e íntimos mundos abiertos al ojo público dentro de una alternativa tecnológica más que loable. Nuestra escala de valores está cambiando en la medida que la sociedad de la información se globaliza. Mucho antes de que los medios de prensa lleguen al lugar de un suceso tal vez alguien con un teléfono móvil o una cámara digital doméstica se llevó la primicia de la imagen y con el fenómeno blog ocurren cosas curiosas e interesantes cual islas de vida en el archipiélago del ciber espacio.

Y yo con las niñas de vuelta en casa, Ma. por avión y Mo. Por tren dejando la alegría de sus presencias junto a su madre.

Vuelven mucho más mujer, con otros rollos e inquietudes. Mi labor es muy simple, apoyarles en lo posible y entenderles si es posible.

C. está feliz como una gallina con sus pollitos.

Fuera sopla viento sur y viene cálido pero la playa está vacía, la gente perdió la confianza en el tiempo y razón tienen. Mañana a la faena luego visitar el dentista.

Los días transcurren a paso de dinosaurio. Lentos e intermitentes en el tiempo que engulle y no para ni por amor ni dinero.

Suele deprimirme la lectura de los blogs cubanos. Hay tanto dolor en el absurdo que hiere y sangra.

C. volvió de Asturias

C. volvió de Asturias en un destartalado tren. Con ella la Paz y el Amor. Ella abarca mi horizonte, ocupa el espacio y me da vida. Le dedico todos los minutos que puedo.

El Rap de Bush

Internet en Cuba

Casi como un 'obsequio' por el cumpleaños de Fidel Castro, la radio y la televisión cierran el acceso a internet para los periodistas.

Yodel Pérez Pulido, Camagüey. Encuentro en la Red, 14 de agosto de 2007.

Se veía venir, pero nadie lo daba como posible. Era demasiado insulto, inmenso. El Instituto Cubano de Radio y Televisión (ICRT), a través de una carta oficial firmada por su presidente y enviada a las direcciones informativas de los órganos de prensa de todo el país, ha suspendido desde este 13 de agosto cualquier acceso de sus funcionarios, dígase periodistas, a los servicios de internet.

A partir de ayer, toda comunicación vía email, así como los servicios de noticias, se producirá a través de un enlace con el sitio oficial enet.cu. Con mucho filtro y vigilancia se podrá entonces saber, supuestamente, quién es quién en cada medio de prensa en la Isla.

La nueva carta insta a las direcciones informativas de los medios de comunicación a seleccionar "adecuadamente" el personal que se encargará de la actualización de las páginas web y de la revisión del material informativo al que se tiene acceso.

A pesar de que ya se murmuraba entre pasillos y redacciones, la noticia ha conmovido a muchos. Y es que esta suerte de "regalo" tiene una serie de antecedentes.

Los servicios de internet quedaron limitados desde 2003 a una hora por periodista, en el caso de los medios de prensa escrita, y en el mes de abril de este 2007, se limitó el acceso a las páginas de Hotmail y Yahoo en la prensa radial y televisiva.

Ahora, el supuesto "veneno" de la red -ese que deja abierta la posibilidad de conocer versiones diferentes de los acontecimientos mundiales y de Cuba- pretende ser arrancado "de raíz".

Casi como una "gratificación", los directivos han aconsejado a los periodistas salvar sus direcciones de emails y contactos, en las pocas horas que restaban para el corte definitivo del servicio, y para que se despidieran de amigos y familiares como si de una marcha al otro mundo se tratara.

'Cuidado, te estoy mirando'

Numerosos sucesos recientes podrían ser causas directas de esta suerte de apocalipsis web. Medidas disciplinarias, separación definitiva del centro de trabajo y hasta procesos policiales iniciados contra quienes divulgan información obtenida en la red, han movilizado a las altas fuentes del organismo en diversos territorios del país.

Una medida aprobada por el Comité Central del Partido y adjunta al Código de Ética de los periodistas cubanos desde el año 2000, prohíbe el uso de la red para "asuntos de índole personal", como correo electrónico y chat. Este decreto ha sido aplicado para considerar indisciplina grave, de índole ideológica, las acciones de quienes han sido sorprendidos, o espiados, comunicando al exterior la dura realidad del día a día en el país.

En las televisiones locales de Camagüey y Las Tunas, un administrador de la red y un funcionario de edición web fueron iniciados en procesos policiales por presunta distribución de información, sobre todo de aquella que no se ve ni se escucha por los sistemas de radiodifusión en la Isla y que aclaran el quehacer arrogante de la dictadura. Ambos están separados de sus funciones por tiempo indefinido, hasta tanto la investigación iniciada arroje algún "resultado" concreto.

En la principal emisora radial del Oriente de la Isla, CMKC, hay también procesos abiertos contra dos periodistas por presunto "uso indebido" del correo electrónico que tenían instalado en sus viviendas. Hasta el momento, permanecen separadas de sus puestos de trabajo.

Los servicios de navegación, un privilegio para algunos periodistas supuestamente "más confiables", también están siendo revisados. Se analizará la pertinencia de mantenerlos, en virtud de las decisiones que se deriven de las asambleas extraordinarias que la oficialista Unión de Periodistas de Cuba (UPEC) deberá convocar en breve.

Téngase en cuenta que muchos de esos "bendecidos" columnistas han pasado ya al retiro o mantienen una actitud poco colaboradora con sus antiguos centros de labor ideológica, entiéndase medios de comunicación.

El nuevo sistema instalado, casi listo en los telecentros provinciales, es una conexión directa a la llamada "internet de Etecsa" (Empresa de Telecomunicaciones de Cuba), que ya regula los servicios informativos y de mensajería en las direcciones territoriales de la Agencia de Información Nacional (AIN) y Prensa Latina.

Los corresponsales locales de los diarios Granma y Juventud Rebelde, así como del semanario Trabajadores, también comenzarán a utilizar esta nueva conexión, la que garantiza obviamente vigilancia efectiva en las operaciones de los diversos filtros que tiene instalados.

Las actuales decisiones tienen que ver con las políticas represivas del ministro de Informática, Ramiro Valdés, y sus costumbres de sigilo masivo. Ahora sus ordenanzas han sido aplaudidas por la dirigencia del ICRT. ¡Qué remedio!

Apagón eterno

En una de las más recientes "reflexiones" de Fidel Castro, se puede leer la preocupación del gobernante por la desaparición de la especie humana y sus secuelas para la historia de la humanidad, en virtud de los más acuciantes conflictos mundiales.

Sin embargo, muchos en todo el mundo están esperando el momento en que el dirigente refiera, o al menos haga mención, la desaparición en Cuba, hace casi 50 años, del derecho elemental de los ciudadanos de tener libre acceso a la información.

Habría que ver si cuando eso ocurra, intenta omitir que en Cuba acontece un apagón informativo tan vigoroso y mordaz que violenta el ejercicio de la opinión y fomenta el apoyo ciego de muchos a una forma de poder que obliga simplemente al silencio o la omisión.

Desde este 13 de agosto, de los medios de información están saliendo más parafernalias sobre los "logros del proceso". Y aunque quienes escriben las loas no tienen acceso a internet para contrastar sus ideas, se divulgan de todas formas "deseos de más años de vida" para el opositor mayor del ejercicio pleno de la libertad.

Mulata, Tabaco y Ron

Día de intensa lluvia, domingo pasado por agua con tormenta mañanera que segó la vida de una chica portuguesa con uno de sus rayos a eso de las siete de la mañana en un camping de Castelldefels. Lugar muy tranquilo. Siempre salimos en la prensa cuando hay desgracias, que si la mafia rusa controla los puticlub del municipio, que si los sicarios colombianos le abrieron el pecho a un compatriota de la competencia con cuatro tiros en una esquina del pueblo, que si pillaron al capo israelí de las drogas de diseño que tenía una perra casa en la zona alta o que dos tarados de La Mina mataron a machetazos a un matrimonio de joyeros de la Plaza Juan XXIII. Allí siempre encuentras a la prensa cubriendo noticias sobre inundaciones y desgracias. Luego está “El Nen de Castefa” el de -¡Qué passa neeen! Con su clon pequeñito para colgar sobre el salpicadero de los coches en plan súper cutre dándole más fama a este rincón de Cataluña.

Insisto en que vivo en un sitio tranquilo. Yo no percibo el traca traca de sus bajos fondos, tal vez porque no los visito, creo yo.

Y en días como hoy, con huracán en el caribe amenazando vidas y haciendas, siempre se va la cabeza a tres motivos básicos típicos de las jornadas lluviosas; los cubanos hablamos de 1) Mujeres, 2) Tabaco y 3) Ron. Costumbre centenaria integrada en la piedra fundacional de la nación cubana. Imposible olvidar mis ciclones de la infancia y juventud, los tejados volando a la par de algún vecino, árboles rotos flotando calle abajo, palmas reales que el viento hacía bailar pero que nunca logra partir, carros de combate del ejército patrullando las calles de los barrios sin luz eléctrica, olas de más de cinco metros levantando trozos de acera de concreto del paseo del malecón, nubes color malva girando desaforadas al compás de un aire que huele diferente y las baja a escasos metros del suelo en hilachas grises cual algodón sucio, y la gente, luego de hacer lo humanamente posible para aguantar el impacto del meteoro, reunida en sitio seguro dándole a la lengua, al tabaco y al ron. Pues no hay más nada. La naturaleza hace recordar en esos momentos lo asquerosamente insignificante que somos para ella, así que es mejor no cabrearla más de lo que está y relajarnos entre el humo de la buena breva, el licor sin hielo, a pulso y pa’ dentro, y la charla.

Y es que según cuenta www.lavanguardia.es resulta que el verano ya terminó, como lo ves, se esperan nieves en los pirineos por allá los 2000 metros y frialdad en la costa, ruina en los chiringuitos y ausencia de sol.

Por eso al ver la lluvia tempranera, la oscuridad de la tormenta y el fresco que se abrió paso hasta la cocina, recuerdo los relatos de los viejos a la luz de un candil mientras afuera los postes de teléfono volaban cual hojas de un otoño que se nos avecina fuera de temporada y bien que me hubiera tragado hoy mis mililitros de ese brebaje nacido de la santísima caña de azúcar, infierno y paraíso de la isla de Cuba, pero no, no bajé a buscarlo al súper por pereza más que otra cosa y aquí estoy, con ganas, tremendas ganas.

Tal vez mañana.

Pero que bruto somos

Los rusos vuelven a patrullar su frontera oriental. Han desempolvado antiguos mapas y rediseñado los corredores aéreos para que viejos aparatos, sacados del museo del ejército rojo, engrasen las turbinas y suelten los tornillos sobre las heladas aguas del círculo polar en el intento de marcar, tal como hacen las fieras, su territorio. Como siempre, los americanos, con su habitual miopía para esta cosas, se lo tomaron a cachondeo diciendo que aquellos aviones nos vetustos aeroplanos de cuando los soviéticos, de acuerdo, son añejos, hacen ruido, no son ecológicos pero son letales, extraordinariamente mortíferos para gloria y orgullo de las oficinas de diseño de tiempos del KGB y el partido comunista.

No existen guerras justas, ni buenas, ni santas. No existen guerras justificadas y mucho menos necesarias; para los rusos su guerra contra el invasor nazi tenía de telón de fondo quedarse con la mitad de Europa y sobre los aliados pesó siempre la sospecha de que el 2do frente se abrió cuando les convino a ellos más que a las naciones oprimidas lo necesitaban. Y es porque las guerras no son gratis. Siempre hay algo. Ese algo es el petróleo del polo norte. Por eso vuelvo a escuchar tambores dentro de la cabeza, ritmos casi olvidados de mi infancia como hijo de la guerra fría. Mundo bipolar en el que todo resultaba simple como una peli de indios y vaqueros.

La guerra fría sería fría para algunos porque los que le tocó Viet Nam por un lado y Angola por otro sabemos que estuvimos en el lado candente del conflicto. Nada de Guerra Fría ni un carajo. Pútin sigue siendo el hombre siniestro del espionaje soviético, ahora reconvertido en líder de un nacionalismo peligrosamente populista que intenta a golpe de doctrinas devolver oropeles perdidos a la Gran Rusia de los cojones. Canadá ya sacó sus naves del armario y en las bases americanas de Alaska, calientan motores.

Y todo por el bendito petróleo. ¿No sería mejor desviar esos gastos en combatir problemas y poner en marcha soluciones a los lío reales que tiene la gente y el planeta? Pero no, la vía más fácil es la presión, pelea de gallos a ver quien tiene mejor espuela, banderita de titanio en el fondo del mar diciendo que ese barro es un trozo de Rusia al mejor estilo de los conquistadores europeos a su llegada a playas americanas _ ¡Esto es mío!_ y venga a gastar y contaminar lo que queda del polo con la reactivación de aerovías a la luz de las auroras boreales.

Pero que estúpido somos, que estúpidos.

Siguen sonando tambores en mi cabeza, hijo soy de la guerra fría, conozco sus acordes, sus silencios, sus armónicas pausas mientras sigue llegando leña al fuego que calienta el caldero donde ojala no se cueza carne humana.

Como volver al trabajo y no morir en el intento

El final de la tarde es una seda cubriendo el descampado del tiempo. La luna, un recuerdo en cuarto menguante y siento que la vuelta al trabajo es semejante a una lapidación musulmana.

Poco agradecido es el cuerpo que pronto se acostumbra a la comodidad, el mío es un desastre y la primera media hora que conduje por las rondas fui casi un peligro público, nada propio encajaba ni en la ergonomía del vehículo ni en las rebeldes neuronas que en plena huelga se negaban a cumplir con la faena pactada.

Puse la radio, la emisora de siempre con lo de siempre, que si Navarra, que si Zapatero, que si Eta y el debate de la mañana arreglando el mundo en la medida de los periodistas y contertulios que hablan y hablan. Pongo el Cd y Rubén Blades me recuerda desde su disco “Tiempos” que una cosa es ser varón y otra es ser hombre y debe ser cierto porque el cabrón del Jaguar descapotable que va delante de mío no pone intermitentes ¿para qué? _ pensará _ Tengo un Jaguar XJ 4.2 súper 8 automático de 129 500€ y no me sale de los escrotos poner mis luces, ja, ja. Por un instante una gota muy ácida de envidia se abrió camino desde el cerebro hasta el estómago pero al siguiente fue rechazada por la imagen del tremendo seguro que debe pagar este ser humano, equivalente a varios sueldos míos, además ese modelo no es exactamente el que me pone a cien, de todas formas algo deben tener sus asientos para que el capullo del dueño conduzca de esa manera.

Al fin llegan las noticias y Perú tiembla en los mensajes, Grecia arde por los cuatro costados y China se cabrea porque occidente encontró plomo en juguetes fabricados allí. Como veo, el mundo sigue igual de jodido que antes de las vacaciones. Suspiro y me dejo llevar por la 5ta de Beethoven, subo la radio y saco el pie del acelerador, no vale la pena estresarse, el planeta seguirá girando conmigo o sin mí y su música limpia el barro de los bordillos en las calles, los cristales y las nubes. La armonía desclava las ruedas y floto en esta suave curva a la derecha buscando la Ronda Litoral y luego Bac de Rodas. Durante esos minutos me fundo con la parte buena de la vida y encuentro paz, profunda paz conmigo mismo y con todo lo que me rodea mientras me brotan en la frente arenas, olas y algas en un azul y blanco deslumbrante y sosegado en el que fijo la imagen de la vida tostándose al sol candida y pudorosamente.

Y sigue allí al final del día, medio tendida en la tumbona mientras la noche termina su tarea instalando fresco marinero y estrellas sobre la ventana. La vida puede que sólo sea eso. Un instante sereno donde todo, absolutamente todo, encaja pieza a pieza.

Hasta mañana.

Asturias

La noche es tan infinita como el asfalto. Definitivamente soy un animal de carretera. Comienzo el viaje de 850 kilómetros a la media noche del 11 de agosto para amanecer en Asturias. A mi lado C. y Mo. duermen como pueden y yo escucho el MP4 con lo mejor que tengo en mi PC. El atlántico es calma y sosiego al comenzar el alba, inmenso y profundo ayuda en la recuperación de viejos órdenes mentales. Durante 34 años vi salir el sol por oriente y despedirse por el oeste; desde Barcelona sufro una ecuación inversa cuando miro el mar y comienza el día por el mismo lugar que le despedí en mi vieja Habana. Así que me agrada verlo a mis espaldas mientras las ruedas vuelan por la autopista del cantábrico muy despeada a esas tempranas horas.

Territorio espiritual y cultural de C. ella se transforma nada más cruzar la frontera del principado. Sus espíritus celtas se revuelven en la bienvenida y le cambia la cara y el acento logrando unos giros del castellano propios de las comarcas del oriente asturiano como si archivos comprimidos encontraran vías de liberación, se le va la vista hacia tanto verde y tanto pico de Europa, gira el cuello al ver antiguas rutas de bicicletas de su infancia e inspecciona con ojo sabio el estado de la marea por las rocas que flotan en el esmeralda de las playas.

Y le dejo ir, no interfiero en su mundo, paso a ser una fuerza de apoyo y creo sentir que lo agradece. Aquí yacen sus antepasados y el panteón familiar está a punto para recibir una nueva generación de seres con el ciclo agotado. Yo soy sólo un vigía, dejo libre a C. andar por sus prados y recuerdos. Coto vedado, territorio personal que respeto aunque ella insiste en compartirlo conmigo. Me faltan datos. Vengo de más al sur de la memoria, otras latitudes.

Ella quiere volver, está harta de la emigración, le tira mucho su tierra, tanto que detiene el paso para oler el mar o los pastos, tocar el rocío de las flores a la entrada de los bosques de eucaliptos y casi tengo que atarla e impedir que entrara sin linterna en las umbrosas cuevas de la costa entre huellas de dinosaurios con prisas y pinturas rupestres de trazo ágil.

Voy comprendiendo paralelismos entre su vida y mi vida, entre el pasado que llama a la puerta y los deseos de mirar un futuro desde unas bases familiares y profundas.

Volví anoche solo para que C. quedara unos días con su madre. Mañana al trabajo. Al sol saliendo por el sitio de los atardeceres y al Mare Nostum que amo. Por lo visto soy un hombre nadando en los tres mares, soñando en el Caribe, queriendo a un hada del Atlántico y ganándome la vida a orillas del domesticado Mediterráneo. Así que tengo unos días de reflexión para digerir tanta agua acumulada mientras calmo las tormentas donde naufragan los sentimientos.

Buscando el otro mar.

Día de hacer maletas, vacaciones, carretera y manta. Me esperan más de 850 kilómetros hasta el destino asturiano. Toda una noche en la autopista. C. y Mo. Me acompañan.

Pequeña casa rural me hospedará junto a un mítico faro que mira al atlántico oscuro, azul e indómito. Es la recta final del descanso ganado a golpe de trabajo y trabajo. Recuperación del cuerpo y los nervios. Luego vendrán el estrés y las prisas. Ahora solo pienso en el viaje a la otra punta de España en plena madrugada.

Volver

Ayer volvió C. de su retiro en Bañolas, pasé allí parte de la tarde con ella y los maestros. Extraña mezcla de españoles, un holandés y un danés más un cubano. El mundo es más pequeño de lo que uno piensa y todos los caminos conducen al corazón de Ser.

Tormenta en los pirineos, menos mal que puse ruedas nuevas al coche porque los caminos de montaña donde estaba son de barro. C. vuelve a casa en plena noche y con ella el amor y la paz. Pronto viajamos a Asturias, luego regreso solo para trabajar, ella queda con su madre pero deja en mi piel la alegría de su presencia inmensa y cálida.

El matrimonio, cuando hay amor, es como el paraíso.

No se nada de ti.

No se nada de ti. ¿En qué andas? (Click sobre las fotos para agrandarlas)

Guzman 1994, El Comediante

Quien te vio y quien te ve

Nos escamotearon hasta la belleza en aras de un mundo proletario, nos intoxicaron con Lenin, Estalin y otros secuaces durante años, series de cine y televisión como “Liberación” parte 1, 2, 3, ya ni me acuerdo, donde miles de soviéticos gritando ¡Urráaaaaaaaa! destimbalaban trincheras y tanques alemanes. Pero lo que se veía por las calles de Cuba eran unos tipos rosados, rubios y muy pero que muy mal olientes por falta de costumbre de desodorantes más que por la ducha, todo sea dicho, y unas mujeres gordas, mal peinadas, igual de olorosas, con pelos en las piernas y axilas, rebufando bajo el calor sofocante de aquel protectorado socialista flotando a la entrada del Golfo de Méjico.

Y un día aquello se fue al carajo, Castro en su encabronamiento definió la situación con un símil muy acertado _ “La Unión Soviética, de desmerengó”_ y estaba en lo cierto. Su poderoso e invencible aliado resultó ser uno de los chistes más siniestros de la historia del siglo XX, el gigante de Siberia no era más que un envenenado pastel de fresa con mucho merengue, a penas entornaron la puerta de la libertad el viento lo hizo añicos en su ajada, pasada y caduca harina.

De pronto, como salidos de una metamorfosis, los antiguos habitantes metieron un cambio de look que dejó helado a más de uno. Las agencias de modelos, publicidad y entretenimiento para adultos enloquecieron con la llegada de un tipo de hombre y mujer desconocidos, figuras famosas del deporte ruso se fueron a vivir a E.U. y entraron en los circuitos de la moda y el glamour.

No hay mal que dure cien años. A ellos les duró bastante. Por eso ahora se desquitan, van a su aire e intentan olvidar mirando hacia delante. Las nuevas generaciones se encargan de enterrar el viejo fantasma y de paso muestran al mundo uno de los secretos mejor guardados del Kremlin; La proletarización forzada de la sociedad soviética divulgó una imagen sesgada y falsa de las mujeres rusas en el intento de alejarlas lo más posible, de compañeras de género en el mundo capitalista.

El tiro les salio por la culata y las antiguas Bolas son al día de hoy una verdaderas bellezas cotizadas por los mejores fotógrafos del mundo. Mientras la momia de Lenin se mueve de rabia en su urna.

La Bandera Negra

Le ví por primera vez allá por el lejano 1992 cuando salía en autobús de Madrid a Valencia una clara mañana de primavera. Tras el amplio cristal atrajo mi atención la enorme figura que se agrandaba a la salida de una suave curva en alborozado contraste con el azul limpio y niquelado de la autopista hacia el sur.

Viajando y viajando esperaba con notable ansiedad su presencia tutelar en el paisaje mientras España y su compleja orografía social se cimentaban en lo que sería mi segunda patria. Cuando uno emigra comienza una extraña relación de amor-odio con el país de acogida, tal vez atizado por esa parte que desde muy dentro se rebela contra la realidad del no regreso que envuelve cada día del emigrado. Lo cierto es que el toro ayudó a comenzar a querer España, y luego amarla, profundamente amarla como solamente se ama a una mujer y, déjenme decirlo, España es muy femenina, aunque se vista de toro bravo, si le quitas la piel y los cuernos ya me dirás el pedazo de hembra que oculta el andamiaje. Eso es algo que los hombres españoles no terminan de entender y la razón principal de por qué los cubanos ligamos más en este país.

Un grupo de energúmenos autotitulados “La bandera negra”, que cursis… han dicho lo enormemente orgullosos que están de su vandalismo en aras de una Cataluña libre y soberana de España, bla, bla, bla. Sería una anécdota insípida de no ser un acto siniestro de intolerancia totalitaria. Lo que hoy le hicieron a un monumento mañana lo harán a personas. La historia es siempre la misma. Los errores también. A los humanos les encanta repetir los errores para desconcierto de los extraterrestres que nos analizan, digo yo.

Recuerdo la vieja foto de un linchamiento en el sur de los Estados Unidos allá por los años treinta. Un joven afro americano cuelga grotescamente de un árbol mientras los linchadores ofrecen su mejor perfil al fotógrafo. En sus caras se nota la naturalidad del acontecimiento, la paz del deber cumplido ante la toma de la ley por sus propias manos y el orgullo de posar junto al trofeo. Y esa imagen se repite en otros escenarios y diferentes protagonistas desde antes, desde entonces y desde ahora mismo en que tal vez unos talibanes están a punto de matar un rehén coreano en Afganistán, es posible que Al Quaeda filme la ejecución y la cuelgue en Internet como hace casi siempre y una voces completamente espeluznantes griten Alá es grande en árabe mientras el tipo muere. Pero para llegar a este punto, antes se derribaron símbolos, quemaron banderas y engrasaron la máquina del odio. El torito solo es un andamio de metal y planchas pero lo que se derribó y pateó éramos nosotros. Espero de todo corazón que les apresen y de paso terminen en la celda de algún negrazo bugarrón con un tolete del diámetro de una botella de Osborne para que vean de verdad lo que significa tener el mástil de la “La Bandera negra” en el culo.

Mi casa

Si pasas por el barrio, hazle una foto a la que era mi casa_ le dije a mi querido J. buen músico y mejor persona que fue a Cuba con el familión a pasar medio mes.

De vuelta a Barcelona nos vimos en su piso de Gava y me mostró unos videos de La Habana y fotos de lo que fue mi piso de la infancia y juventud en aquella ciudad.

Guardé la imagen en un disco portátil y durante cuatro días no la visualicé en el PC. Había dolor y rabia acumulada que debía procesar primero.

La rabia de la emigración forzosa, la pena de haber tenido un hogar que ya no existe como tal, la pena de ver a mi familia salir a Miami porque no era posible seguir en aquella pavorosa Isla.

No se quien vive ahora en aquel apartamento de la Calle C, realmente no me importa. Luego de varias inundaciones el agua de mar y el abandono corroyeron ladrillos y fachadas, La Habana está tocada del salitre acumulado en años de abandono. La gente vive como puede e inventa cada día el modo de seguir amando, viviendo y esperando un futuro de inciertas proporciones. Mientras tanto mi antiguo piso, donde acumulo recuerdos, se desintegra en la realidad y la memoria dando paso a un agujero que relleno con mucho más “ahora” para compensar tanta pérdida.