Vuelven

Y C. volvió ayer de las Asturias del alma. Y hubo fiesta en la cama y la cocina. Y M. de Andalucía con el novio y Mo. del trabajo en Barcelona. Convergencia y familia. Navidad y Luz. Cena en torno a una plancha eléctrica. Las cosas sencillas tienen su cosa.

Deja vu

Esto le he vivido antes, la historia se repite tal y como ocurrió en El Congo, Etiopía o Angola; militares cubanos pisando tierra extraña y poniendo su sangre a favor de un capricho de La Habana. Esta es una crónica sacada de la prensa boliviana. Opositores del gobierno y fuentes extraoficiales hablan de que llegan a Santa Cruz agentes de la inteligencia de Cuba y de Venezuela para apoyar eventuales acciones armadas a favor de Evo Morales. La oposición de Bolivia denunció hoy la existencia de cuatro casas de seguridad en esta ciudad donde se albergarían militares venezolanos y cubanos, así como la llegada de aviones con armas para apoyar al gobierno de Evo Morales. Carlos Flores, miembro del Comité Pro Santa Cruz que promueve la autonomía de esta región, afirmó en entrevista con Notimex que están llegando agentes de la inteligencia de Cuba y de Venezuela para apoyar eventuales acciones armadas a favor de Morales. El también empresario gastronómico, cuya organización rechaza además la nueva Constitución, dijo que no desean una guerra civil, pero advirtió que 'si nos tiran piedras, responderemos con piedras y sí (lanzan) bala, balas'. Señaló que en forma constante llegan a esta pujante zona del oriente del país aviones tipo Hércules de la Fuerza Aérea Venezolana desde los cuales se descargan cajas 'que no son otra cosa que armas, porque si fueran medicinas no se utilizarían grúas'. Las cuatro supuestas casas de seguridad están ubicadas en las zonas de Muralto, Plaza Tarija, Parque Urbano y el Tercer Anillo Alemana, y cada una de ellas tiene una caseta de seguridad, antenas parabólicas y férrea vigilancia. Un ex agente boliviano de inteligencia que requirió del anonimato manifestó que 'es un hecho que están llegando mercenarios. Algo grande se está preparando. No es gratuita la constante llegada de naves de Venezuela bajo la supuesta fachada de que traen medicinas'. La fuente señaló que siempre que llega una nave venezolana, los militares de Bolivia impiden el ingreso de la prensa y rodean la nave para evitar que la gente se les acerque o se pueda corroborar cuál es la carga que llega. Flores agregó que 'estamos amenazados permanentemente. Hay movilización de gente cubana y venezolana en Santa Cruz; hemos visto las armas y entonces el mensaje de Evo Morales es claro, quieren convertir esta región en un nuevo Vietnam'. El dirigente opositor aseguró que las armas han llegado hasta el aeropuerto de Viru Viru, en Santa Cruz, y en Villamonte, en la región del Beni 'pero si ellos (en el gobierno) insisten en esa táctica nosotros podemos juntar dos millones de combatientes'. Descartó que vayan acatar la Constitución, aprobada el fin de semana en la centroccidental región de Oruro, porque 'está a la medida del gobierno (de Morales) y no hay entendimiento entre los diversos sectores del país'. 'Estamos amenazados, ya tenemos 34 muertos en el país, +cuántos más se necesitan?. La señal es clara, Evo Morales, con respaldo del presidente venezolano Hugo Chávez intentará imponer su Constitución y desactivar movimientos populares por la vía armada', aseguró. Flores advirtió que todo el pueblo de Santa Cruz defenderá a su familia, su cultura, su religión la libertad y la democracia y en ese contexto ha empezado a recolectar firmas para declararse el 15 de diciembre una región autónoma del control del gobierno central. 'Nos quieren cortar el modo de vida de la democracia y la vamos a defender con dignidad, ya que no hay entendimiento, así tengamos que recurrir a las armas', acotó. 'No queremos una guerra civil, pero si es necesario, nosotros estamos dispuestos a todo. En este momento hay movimientos armados, por parte del (gobernante) Movimiento Al Socialismo (MAS) en la zona de Cuatro Cañadas. Son milicianos, reclutados por el MAS', denunció. Explicó que estos milicianos son campesinos de Santa Cruz que apoyan al presidente Morales y fueron contratados por el MAS para invadir tierras y participar, en determinado momento, en una revuelta para desnaturalizar las protestas en esta parte del país. El empresario Flores, que recaba firmas en una carpa en la Plaza 24 de Septiembre en el centro de Santa Cruz, dijo que están preparados moralmente para cualquier escenario y descartó que Estados Unidos esté financiando un movimiento desestabilizador contra Morales. El presidente del Concejo Municipal de Santa Cruz, Oscar Vargas, dijo por su parte que desde el 15 de diciembre se declararán autónomos y señaló que, de esa forma, van a desconocer la nueva Constitución del Estado aprobada en Oruro. Vargas aseguró que el futuro de esta región está en juego e indicó que están dispuestos de llevar su rechazo 'hasta las última consecuencias'. El Alcalde de Santa Cruz, Percy Fernández, se pronunció de igual manera al indicar que tienen conocimiento que han llegado francotiradores cubanos y venezolanos, pero ûañadió- 'estamos dispuestos a lo que venga'. En la calle la gente se declara en abierta rebeldía a Morales a quien lo acusan de traidor y de haberse vendido al gobierno de Chávez.

Noel

Hola Papa Noel, estoy en cama descansando, con una botella de cerveza en la diestra y el mando de la tele en la siniestra. Hoy absuelvo al mundo de sus pecados y malas noticias, hace demasiado frío fuera para pelearme con los malos pensamientos así que induzco un semi coma etílico que distorsione, para bien, la horrible programación que sale en pantalla. Mi mujer iverna en Asturias, mi familia en Miami, M. en Andalucía y Mo, trabajando en Barcelona a pesar de ser domingo, me hace compañía. Por eso no estoy para ti y tus renos. No me molestes ni bajes por la chimenea que no pienso levantarme a nada. Buenas noches y abrigate.

La madre del astronauta

Daniel Tani es astronauta, está ahora mismo flotando a cientos de kilómetros de la tierra a bordo de la Estación Espacial Internacional como parte del programa que le convierte en inquilino durante un montón de semanas. Ayer su madre, la señora Rose, murió en un accidente de trafico a los 90 años y él no pede acudir a su entierro por estar, literalmente hablando, fuera de este mundo. Pero Daniel está todo el tiempo monitoreado por el equipo médico de la NASA que mide atentamente sus parámetros metabólicos y psicológicos, la pérdida es grave e irreparable pero estoy seguro que sentirá la presencia cercana de sus compañeros en Estados Unidos. El jefe del programa espacial cruzó los brazos ante la impotencia de no tener una nave que le buscase y trajera de vuelta, tal cosa es cuestión de años venideros, hoy día hay que confiar en la preparación del personal de vuelo que sabe a lo que se expone más allá del cumplimiento con un contrato con la agencia. Eso lo entiendo y hasta me solidarizo con el tipo pero, puestos a recordar me viene a la mente cuando murió la madre de Celia Cruz y Fidel prohibió que fuera a Cuba para enterrarla en santa paz. El estrecho de la Florida es casi una metáfora espacial, 90 millas que a veces parecen 90 años luz en otra galaxia. Dos mundos artificialmente lejanos dentro de otros tantos repartidos por doquier en que las personas son divididas por la fuerza de las creencias, los pensamientos, los muros, las armas, las miserias, las promesas, el dolor, el racismo, la esclavitud y similares. Entre Daniel y yo está el vacío del cosmos frío y hostil. Entre La Habana y Miami hay tiburones y marejadas. Dicen los que suben hasta la órbita que el planeta luce muy bonito sin las fronteras inventadas por el hombre. Aquí abajo te pueden pegar un tiro si cruzas sin permiso las que están debidamente señaladas. Que el alma de la señora Rose descanse en paz. Su hijo algún día volverá del cielo

Vuelvo al Blog

Regreso al blog no como el hijo pródigo que vuelve al hogar sino como alguien francamente agotado de tanto trabajo. Se asoma a lomo de relojes un fin de semana merecidamente tranquilo más lo que pellizco de las navidades reconvertido en días de cama y televisión luego de tanta carretera de montaña, nieve, lluvia y atascos en autopistas. Lo único que desencaja es la ausencia de C. que anda por las Asturias del Alma desde ayer noche en que le despedí con un beso rápido por culpa de un tren que no esperaba en una estación en obras y controles más propios de aeropuertos que de casa de locomotoras. Así que ya me las apaño a mi manera con el descoloque propio de quien anda sin su mitad. Mañana M. se va para Andalucía con el novio y quedo más o menos solo en casa con Mo. y Golfo, el perro de M. que es pequeño, peludo y muy jodedor. La Navidad se adentra en los corazones como el frío de un invierno que necesita agua para las cosechas y los pantanos. El mar sigue allí, amplio y azul plomizo. La vida transcurre conmigo o sin mí, por eso hago surf sobre sus olas y respiro hondo cada vez que en la carretera alguien pierde el control y queda con las cuatro ruedas mirando el cielo, nunca termino de entender por qué esta gente no cambia su manera de conducir cuando cae nieve o llueve, en fin… no dejo de asombrarme. El amor sigue intacto y engrasado mientras funciona a tope. 2007 recoge sus matules y cincela su epitafio. Mi mundo sigue armado sobre el esqueleto de las pequeñas cosas. No tengo claro si soy feliz, tal vez lo sea y no me doy plena cuenta, quizás al llegar a anciano mire estas fechas y las recuerde como un tiempo feliz, creo que debo espabilar y tomar conciencia de mi “ahora” pues luego ya será tarde. Denme hoy lo que hoy toca. No después, ni pasado mañana, puede que sea tarde o ya no valga la pena. Veo el dolor ajeno cada día en los hospitales, en las urgencias, en los pasillos y consultas. Si la Felicidad es el Hoy que vivo, bienvenida seas cariño, acércate y bésame en la boca, invítame a una copa y luego hagamos el amor sobre las hojas que dejó el otoño pues no se si te veré a mi lado en el futuro que se avecina cubierto de interrogaciones.

Bodies

Luego de darle la vuelta al mundo llegó a Barcelona la exposición “Bodies” que presenta una muestra compuesta de 17 cadáveres y 200 piezas anatómicas humanas. Hasta ahí todo bien, pero verla es otra cosa. La preciosa maquinaria humana expuesta sin pudor deja los sentidos llenos de asombro y amor por la perfección de las formas y funciones de los órganos. Tanta maravilla logra que la reflexión ocupe lugar de honor durante el día y sin duda alguna, lo vivido quedará en la memoria para siempre. Un punto final es la posibilidad de tener en la mano un hígado humano real tratado por la técnica peculiar de conservación creada por el equipo de la muestra. En fin que, somos maravillosos por dentro y por fuera.

NO le dijeron a Chávez y Cuba fue un poquito más libre. Él seguirá intentando fosilizarse en la poltrona del poder pero al menos la voz de la gente se escuchó alta y clara. Su Papa Castro debe tener un encabronamiento enorme. Y yo duermo esta noche algo más contento.

Buenas noches

Luna pendiendo en la cornisa de la noche Frío en la orilla. Ausencia y añoranza mezclada con gozo y calor de un amor que me cubre y cuida en la magia de las cosas sencillas que al final son las que cuentan. Pues a la hora de la muerte regresas como has venido y nada es más sólido e importante que aquello que viviste como paisaje atrapado en una gota de lluvia a punto de estrellarse en la mejilla de una mujer hermosa que mira el Mar.

Si la historia la escriben los que ganan.

Si la historia la escriben los que ganan, eso quiere decir que hay otra historia. Dice la letra de una canción argentina. Hoy se conmemora otro aniversario de la muerte de Franco. Hay quien brinda por que sus huesos sigan acumulando polvo en el Valle de los caídos y otros porque resucite. El caso es que se ven muchas más banderas fascistas en las plazas y calles de España que en años anteriores. Quien le puso la tapa al pomo fue una empresa de aquí que sacó al mercado, nada más y nada menos que hoy, un video juego sobre la guerra civil española donde los resultados de las batallas pueden hacer que uno u otro bando obtenga la victoria, es decir, que puede ganar la Republica y no los Nacionales. Si dejamos a un lado el romanticismo de aquello que pudo ser y no fue. También la represión y los asesinatos en masa de los republicanos (algo que no les gusta recordar) la historia le habría reservado a España un futuro similar al que sufrieron otros países europeos bajo el ala soviética. La dictadura de Franco fue terrible pero la dictadura de un hipotético estado republicano estoy seguro que sería, viendo lo ocurrido en la RDA, Hungría, Rumania, Polonia, Checoslovaquia, Rusia, Yugoslavia y sus satélites de otros continentes como Cuba, Vietnam, Camboya, Nicaragua, Angola, Etiopia entre algunos que recuerdo, nada bueno y mucho menos práctico hubiera sido tal esquema de gobierno en la peninsula. Los que gritan desde sus autonomías y van de antisistema deben saber que el poder comunista, en la practica, reprimiría toda manifestación que pusiera en entre dicho al poder central, de eso saben mucho las ex provincias soviéticas de Ukrania, Moldavia y Lituania. Allí el que alzara la voz le cortaban el cuello así que vascos, gallegos y catalanes se salvaron de tal destino e incluso de una prolongada y aún más fraticida guerra civil luego de la guerra civil. Claro, este punto de vista es muy incómodo para la izquierda española que sigue apostando por la tiranía en Cuba y Venezuela tal vez como un remedo psicológico del fallido programa de gobierno que le tenía preservada al pueblo español. Franco fue sin duda una desgracia para este país. La Republica hubiera sido lo que se esperaba de ella, un régimen tiránico bajo el paraguas comunista con todo lo que eso significa. Menos mal que inventaron aquello de la democracia y hoy, mal que bien, intentamos comer la paella de la paz. Me gustaría dejar el pasado en el pasado y a la vez no perder la memoria para evitar repetir los mismos sangrientos errores que a estas alturas del siglo XXI aún nos dividen.

Madrid

Taxeando por la rampa del Prat en busca de la pista autorizada, el rechoncho Airbus 300 de vueling.com se detuvo tras un Boeing de Iberia a punto de despegar. Minutos después Barcelona es una postal aérea de increíble belleza cuando desde mi ventana del asiento seis los ojos se llenan de caprichosos dibujos formados por pueblos y comarcas que cuelgan de la gran urbe en la oscuridad de un amanecer que lanza sus últimos coletazos. El aparato vuela sobre mi barrio y mi piso dejando esa extraña sensación de vivir frente a un corredor aéreo. Ahora soy yo el protagonista de una de esas luces que cruzan cada noche el marco de las ventanas. Y me siento bien, me encanta estar aquí arriba en un amanecer sin nubes y sin vientos. Así que suavemente se coloca en el corredor aéreo de Madrid, asciende a ocho mil metros y me duermo arropado y tranquilo por el escaso pasaje y la ausencia de baches. Frente al morro del avión, la Capital del Reino de España es un anuncio que se agranda y un termómetro a cinco grados me da la bienvenida para contracción de la piel y la vejiga. Madrid me resulta enorme y familiar. Ciudad que conozco y quiero pero, entre la lejanía y la extrañeza, hoy día ocupa el lugar reservado a las cosas inútiles. Madrid es como una vieja novia que se vuelve a ver pasado muchos años. Sigue siendo linda pero ni su olor ni sus ojos levantan pasiones enterradas por el tiempo. Hago la gestión en la embajada de los Estados Unidos que originó en viaje y regreso en el vuelo de la tarde. De nuevo la luz del final del día sobre la bruma de allá abajo. Nieve en los Pirineos y olas en el Mediterráneo. Esta vez parece que voy en una carreta sobre calle empedrada. Todo vibra y el gusano del estómago se agita cada vez que perdemos sustentación pero todo termina con un aterrizaje de manual de academia y C. que espera en el coche la vuelta de su marido es un cascabel de alegría. Ya tarde, en la noche, parte de mi Alma vuelve a las alturas. A la belleza del mundo desde arriba. A la tremenda creación que nutre las pupilas y llena de extraña luz los sentimientos. A veces creo que en otra vida fui gaviota.

Hugo

Es uno de los trucos más viejos de la humanidad. Forma base y cimiento fundamental de las artes de la manipulación y acompaña al hombre desde que hay registro escrito y oral, allá por la noche de los tiempos. La teoría del enemigo exterior está ligada a la no aceptación de los horrores que podemos, por causa propia, desencadenar y tanto el qué y el cómo de la puesta en escena serán elementos importantes en la manera de calar de dicha teoría entre la gente. Es relativamente fácil hallar culpable en las afueras de las empalizadas o también dentro como chivos expiatorios cuya purga es válvula de escape y evasión de responsabilidades. Mucho se ha escrito sobre la ascensión de los nazis en Alemania, de cómo poco a poco fueron alimentando la bestia hasta llegar a la noche de los cristales rotos y convertir a judíos y lo que se le parezca en blancos móviles a abatir. Las calles de Caracas hierven de protestas pero Hugo Chávez se ancla en lo sucedido durante el micro golpe de estado que no cuajó en el intento de sacarlo del juego. Aznar como objetivo de insultos y sobre todo, mucho ruido, al mejor estilo castrista aunque con menos elegancia, todo sea dicho. Este protodictador en germen, quiere ser relevo del viejo comandante en foros internacionales donde él y sólo él brille desde su enorme ego continental. Y tal y como ocurre siempre, su patio interior, su país, Venezuela, está gestando una casi guerra civil entre partidarios y detractores. La historia suele ser generosa con casi todo el mundo y por eso otorga espacios donde las ideologías lucen sus perfiles más justos o degenerados. Así ocurrió con el fascismo, el anarquismo, el socialismo armado y burocrático, el comunismo en sus versiones, el imperialismo, el colonialismo y todos quedaron como etapas que mantienen diversa vigencia. Una América Bolivariana es sinónimo de nuevo imperialismo, el sueño de Fidel ahora en versión venezolana. Al cubano lo sostenía un país que se llamó Unión Soviética, a este paracaidista lo sostiene el petrodólar. Al final todo termina con el sonido de la caja registradora, de ahí el apoyo de Bolivia, Nicaragua y Cuba, sus nuevos satélites. La creación de una casta militar chavista, así como las amenazas de invasión a Bolivia en el supuesto caso de que Evo Morales fuera derrocado, dejan claro de que pata cojea este señor llamado Hugo. ¡Por qué no te callas! Gritó el Rey y eso le dolió muchísimo pues no hay nada en este mundo que fastidie más a un dictador que le manden a callar. Y se nota que derechas e izquierdas están más o menos de acuerdo con el monarca español. Y pienso desde mi blog… ¿Por qué no le hacen callar para siempre? Hasta mañana

Doy Gracias

Luego de una semana desandando los pirineos vuelvo a casa. Astrónomos de todo el mundo buscan mundos lejanos. Yo me limito a hacer kilómetros y a modo de recompensa soy premiado con la aplastante belleza de los picos, las curvas a la sombra del bosque y las gargantas de piedra que abren sus bocas a la pupila ansiosa de hermosura. Mundos lejanos a un tiro de roca. Realidades que esperan la huella del viajero con la calma de su comida típica, sus gestos, su catalán de acento regional, su sonrisa sin contaminación, su marca francesa o aragonesa, española, ibérica, europea. Cruce de senderos históricos, de leyendas profundas y miserias de la guerra civil. Ancianas encorvadas que suben y bajan lomas. Controles de carreteras de alta montaña buscando escurridizos malandros, el sol en la dorada tarde, el viento frío de extrema pureza, un recodo, un banco para sentarse, el descanso reflexivo, a casi dos mil metros los restos de un mar antiguo cuentan cuentos de aludes, hielos y cascadas que pulieron y mezclaron rocas de todo tipo con la que crearon el extraño relieve del entorno. Las sombras son largas en la tarde que se hunde con el astro que mata y da vida. La fatiga es nube negra en la autopista del regreso y al pisar bajo la noche cerrada el portal de la finca donde vivo caigo en cuenta que vengo de otro mundo al que soy indiferente porque sus relojes marchan a otro ritmo. Las montañas lejanas quedan solo en la memoria, luna en cuarto menguante y ruido de aviones, olor a gasolina y trenes rompiendo la oscuridad me devuelven a esta dimensión mientras en algún lugar, muy lejos, un halcón se acomoda en el nido con la certeza elemental de que un amanecer está en camino en su oficio de ladrón de vientos. Solo tengo palabras para dar gracias ante tanta belleza.

Títeres

Extraña raza somos los cubanos. Durante décadas enarbolamos estandartes de soberanía y otras croquetas mentales cuando en el fondo abrazábamos a quien más poder y dinero tuviera. La gesta de independencia contra España se realizó mirando el potente mercado norteamericano a quien la metrópolis ponía barras en las ruedas obstaculizando el natural comercio entre naciones separadas por solo noventa millas. Tan es así que una vez en brazos del Tío San luego del desastre del 98, Cuba perdió mucho de su hispanidad seducida por unos Estados Unidos que siempre le ofrecieron trato preferencial. De ahí que la industria, las artes, la tecnología como televisión y la expansión urbanística siguieran derroteros genuinamente norteamericanos fortalecidos por la paridad del Peso cubano y el Dólar yanqui. Cuando en el 59 Fidel se subió a la mata de mango para siempre, dio la espalda al norte cercano mirando al norte lejano mientras soviéticos y chinos pujaban sutilmente por llevarse a la cama a la linda Cuba. Geopolíticamente los rusos y los maoístas proponían más o menos lo mismo: el poder absoluto a cambio de convertirse en un protectorado. Al final Moscú se llevó el gato al agua para rabieta de Pequín y durante décadas sus caras pálidas formaron parte del paisaje nacional, incluso en la carta magna que se invento el partido comunista cubano dicha amistad quedaba reflejada y escrita para evitar cualquier equívoco. Con el paso de los años y el reventón de aquel mal chiste que fue la Unión Soviética, Cuba, cual puta barata, salió al arcén de la autopista internacional mientras muchos, que saben lo mala paga que es esta chica, miraban hacia otro lado, de nuevo los chinos entraron en escena con ayuda y renovados lazos comerciales. Olvidados quedaban los datos históricos de la ayuda del gigante asiático a la coalición que luchaba en Angola contra las tropas cubanas e incluso la cantidad indeterminada de victimas entre nuestros soldados que esta actitud dejó en el camino. Después sale ese tipo de apellido Chávez que despunta como un tirano con hambre continental e impresentables como Pérez Roque, ministro de relaciones exteriores de La Habana, quien dijo públicamente que Cuba renunciaría a su soberanía para integrarse en un supuesto nuevo país latino americano compuesto por naciones de centro, sur y caribe bajo el paraguas venezolano. Hay que ser perro. Hay que ser bajo y miserable. Pobre Cuba, eso es lo que tenemos y es lo que hay. Caramba, pobre Cuba.

Noche de Viernes

Noche de viernes, noche… de viernes. Viernes Noche. ¡OH! La soñada noche de viernes: descanso, placer, distracción, esparcimiento, relajación, borrachera, bailoteo, sexo sin freno, risa, una peli de polis buenos y malos, Internet, mi familia de Miami por Messenger, webcam a tope, más tragos, cubatas van, cubatas vienen, móvil apagado, los amigos, un chuletón con cebolla, arroz y patatas. Noche de viernes, noche… de…nada. Mañana y pasado trabajo. Esta noche trabajo y solo descanso la noche del domingo para entrar a trabajar temprano el lunes pero. Soñar no cuesta nada. Quizá un viernes de estos se cumpla el oráculo de fin de semana. Así que manos a la obra y a trabajar que hoy es…Noche de Viernes.

Lluvia

Mojas cada milímetro del día, Abasteces las ansias de los árboles y el césped, provocas incidentes en las calles y miles de plegarias a bordo de las naves que aterrizan en el aeropuerto luego de las turbulencias. Bienvenida seas querida. El cielo se quiebra y cae sobre nosotros. Gotas bailan en el parabrisas. El aire es frío y hace viento. Otoño y el Mediterráneo. Todo tiene su encanto. Tras las nubes hay un Sol cuidando de nosotros. No lo vemos pero está allí. Y seguirá luego de nuestra partida. Y de la lluvia.

La Niebla

Ella está allí, soy yo quien sale a su encuentro mientras el sentido común afloja la presión del pedal de aceleración. Al principio es un tenue celaje que reduce la visión y tamiza la luz de la mañana. Luego, poco a poco, una pared color hueso envuelve mi vehículo a la vez que conecto el antiniebla. Veo con dificultad la escandalosa roja del tipo que viaja cien metros por delante. Reduzco y me acomodo en una postura instintiva de alerta relajada mientras miro los espejos y reconfiguro el sentido espacial de mi entorno y la velocidad. Una sombra aparece de pronto y aprieto las pupilas, es un camión enorme y tan sucio que no se le ven las luces anticolisión, así que le dejo atrás con un golpe de volante y se pierde a mis espaldas. Los helados ojos de siete satélites marcan la ruta en el navegador y en su pantalla me adelantan las curvas y las rectas entre las montañas. Frente al parabrisas sólo hay un caldo blanco y el arco de mis focos. La niebla y yo nos conocimos allá por 1974 en un pueblo del sur de La Habana llamado Ceiba del Agua, más o menos por la zona de Caimito Guayabal, en el transcurso de los cuarenta y cinco días al campo que hacían en la secundaria básica. Quedé tan fascinado por el encanto y misterio de la niebla que me convertí en un bicho raro del campamento al comprender que dentro de ella mis sentidos eran obligados a trabajar el doble dándome de regalo residual la certeza de nuevas sensaciones. Luego, al pasar los años, pude reabrir encuentros esporádicos con sus vapores en mis viajes por medio mundo, aunque ninguno como el de las noches de invierno en Lausana, Suiza, cuando salía de madrugada por las calles vacías que rodean la iglesia de Sant Pedro en una de las alturas de la ciudad. Allí me hice amigo de Fifí, una gata gorda, peluda y putísima que venía al banco donde dominaba una hermosa vista hacia el lago Lemán que aún hoy recuerdo con ternura y se agazapaba en el calor de mis piernas mientras jugaba con los ingrávidos copos de nieve. Dos extraños en la noche, dos especies distintas haciéndose compañía y hablando el lenguaje universal de la solidaridad. Aunque siempre sospeché que Fifí tenía un confortable y cálido hogar, agradecí en lo profundo su presencia en mis noches de insomnio y desarraigo en medio de la niebla helvética. Por eso cuando ella se atraviesa en mi camino le hago la visita, apago la radio para “sentirla” y me siento abrazado y acompañado dejando a un lado el temor pero dándole la mano a la prudencia. Unos kilómetros más tarde saltan a mi lado rayos tubulares de un sol que puja por entrar y casi puede. Es como un escenario preparado para una obra esquizofrénica. De esa breve guerra sale victorioso el astro rey. La niebla va cediendo a medida que enfilo por la carretera de Zaragoza dejando Lleida a un costado. Pongo quinta, apago luces, relajo cuerpo y alma, coloco un CD con algo de salsa y me pierdo, discretamente bajo el azul del día que es un niño con la carita rozada y el pelo ensortijado.

Armide

Rugiéndole al frío y más denso que de costumbre, el motor impone su ritmo en este amanecer que no termina de nacer. La ciudad es un haz de oropel junto al mediterráneo que empequeñece por el retrovisor. La ruta del norte hace que me acompañen coches con matriculas francesas en esta noche que se vuelve malva minuto a minuto. Ya puedo relajarme al pasar el peaje y dejar atrás la histeria de los conductores barceloneses en su oficio de carros locos. Ahora estoy casi solo y la urbe es un recuerdo que se aleja. El desastre de los trenes de RENFE y el colapso de miles en busca de un medio para llegar al trabajo me hace recordar las paradojas del primer mundo, y eso que España es la octava potencia mundial, o al menos eso dicen. Contemplo la hermosa Montserrat al amanecer y comprendo su aire misterioso de ángel tutelar recortando el cielo que despierta sobre el capricho de sus picos de dientes marinos. A sus faldas pequeños pueblos preparan el desayuno y la Cataluña profunda deja la almohada oteando en las ventanas cómo será el día de hoy. A falta de leña conecto la calefacción y la pequeña cabina se llena de tibieza y aroma de ambientador. Lejos queda C. guardando su perturbadora belleza bajo las mantas que aún retienen mi olor. En los altavoces suena la infinita ternura de uno de los actos de la ópera Armide con un coro mixto de hondo empaste con la voz de la soprano cantando en francés desde su pecho cargado de armónicos para paz y placer de mis guías que callados escuchan y miran hacia fuera. La magia surge en esos instantes únicos cuando atravesando montañas partidas por la autopista leo las edades de la tierra en sus paredes con el creciente naranja que viene del oriente cual incendio estelar de un nuevo amanecer en este mundo y entonces doy gracias a todo y a todos por las cosas buenas que poseo, los dones que recibo y la alegría íntima y secreta que comparto en la humildad con los míos. Y deseo de corazón que nadie muera hoy, que nada impacte contra mí sobre el asfalto, que los fabricantes de armas tengan gripe y se queden en casa, que los dictadores se depriman y los niños tengan un bocado en sus bocas, que mis padres vivan mucho y mi hermano encuentre calma definitiva, que Cuba duerma bien su madrugada y el etarra que está preparando su bomba equivoque los cables. Una taza de café me espera en el recodo de la vía. Hago la pausa y saludo a un anciano que marcha al campo junto al nieto de a penas tres años. El ciclo continúa, la Vida continúa. Yo solo soy un grano es su playa. Un grano que espera la ola en la orilla sagrada de mi amor por Ella.

Algo se mueve bajo el agua

Turquía despliega tropas en el kurdistán iraquí. Sube la gasolina. En principio qué tiene que ver, pues yo qué se. El caso es que el barril sigue disparado y no es de cerveza. Suenan ráfagas que nadie escucha en la frontera de un conflicto que me queda lejos. La factura llegará de una u otra forma. El parlamento saca los tambores de guerra bajo el sereno cielo de Ankara. Serán los hijos de otros quienes saldrán al frente de guerra. Los niños de los políticos que atizan el fuego del infierno poseen extrañas dotes para desaparecer cuando llaman a filas. Siempre es igual. Mientras tanto un cromañón ibérico golpeó y pateó a una menor sudamericana en un metro. El debate, tras sacar al aire las imágenes del tipo, está en la calle. Bandas de chicos de Latinoamérica empañan el prestigio de los emigrantes honrados haciendo cagadas en los extra radios de las grandes ciudades para mayor crecimiento de la xenofobia y otras fobias. España es una balsa flotando sobre el mar y atada a Europa y dando pie en África. Aprender a convivir es, tal vez, una de las más difíciles artes inventadas por el hombre. Hay demasiada pereza en el ambiente y pocas ganas de mirar a los ojos al vecino. Si, carros de combate patrullan la frontera con los seguros quitados y el dedo en el gatillo pero aquí, en esta bendita tierra, a veces hay conflictos, pequeños e igualmente humanos, que terminan en dolor eterno y en huellas en el dañado sentimiento.

Pequeño

No importa que seas pequeño, que tus ansias sean grandes y el empuje del motor atemperado si al final ganas el cielo, a tu aire, a tu ritmo, a tu bola. Y allí arriba en medio del azul, las nubes son de todos y el mundo sonríe bajo el reflejo de tus alas.

Día de la Hispanidad

En medio de todo estás tú. De costa a costa en el alma de los hispanos. Caprichosa y potente, dividida y nostálgica, lates dentro con la fuerza de tus sagradas mujeres. Al nacer me enseñaron a odiarte, fuiste la mala en la película de la independencia narrada desde el poder comunista. Luego te conocí y vi las mentiras contadas en tu nombre. El peso de la herencia pudo más que la historia manipulada y el perdón y el ánimo de mirar hacia el futuro fue más grande que cualquier discurso político. Por eso te quiero y el amor es hondo, profundo y sincero a la vez que simple y limpio, como el de un niño. Dos patrias tengo yo. Cuba y España. Así de simple. Aquí me quedo porque tengo cobijo, libertad y esperanza. Lo que da una madre. Una buena madre.

Escolta, volviste a nacer

Ella sale a la calle con su vestido negro y la lista de nombres en una de sus manos. Visita hospitales, minas, aviones, esquinas urbanas, campos de batalla, reposa su guadaña en la cabecera de los moribundos y en los rincones donde terminan los vagabundos, en los ciclos vitales de cada uno de los habitantes de este mundo. Pero cuando toca, toca y no si es lo contrario. El etarra encargado de preparar el coche bomba de ayer se esmeró en cada cable, en cada kilogramo de explosivo, en aparcar en el sitio adecuado sin importar la cercanía de un colegio pero, cuando no toca y no estás en la lista, te quedas aquí, entre los vivos, entre nosotros. El escolta herido en el atentado de ayer le cubría las espaldas a un tipo del pesoe, él es del pp. Ironías de la vida. El tipo está vivo, grave y quemado pero vivo. No estaba en la lista de ese día, su momento llegará pero no era ayer. Así que puede contarla después de salir del infierno de un coche en llamas. No pudieron brindar los del comando que puso la bomba, no hubo éxito, yo brindo por la vida de un humilde escolta. Óle tus webos, tío!!

40 años sin el Che

Muy rápido pasan 40 años, Guevara es un icono del siglo XX y su hija no baja del avión dando charlas por medio mundo sobre un padre cuyos recuerdos fueron implantados por el gobierno de Cuba. Miserable empleo el de esta mujer. Hay muertos muy rentables, ella vive de la nostalgia de una izquierda anclada en los ochenta. Cuarenta años, vaya como pasa el tiempo. Así son los mitos, alimentados por, inventados por y soltados a la calle para… ¿Cuántos dejó de matar el Che? Su muerte salvó sin querer muchas vidas. Su proyecto de llevar la guerra por medio planeta al mejor estilo vietnamita fue una teoría fracasada al no contar con la apatía de los bolivianos ni la traición de Fidel Castro. No era su tiempo histórico ni su guerra. No se que le pasaría por la cabeza cuando supo que le matarían. Él que había matado a tantos y mandado a fusilar a tantos otros. Las balas entrando en la carne, la visión partiendo hacia otros prismas, el ardor de las heridas y el desgarro de las carnes en los segundos posteriores a los disparos. Los mismos que ordenó lanzar sobre los presos de La Cabaña, pedazo de hijo de la gran puta, fueron más de 300 cubanos. “Pioneros por el comunismo, seremos como El Che” me enseñaron a gritar cuando aún no había cumplido los ocho años. Ahora a los cuarenta y siete recuerdo esas mañanas en el patio de la escuela con pañoleta blanquiazul en el pescuezo y siento asco de tanta manipulación. Hoy su imagen flota entre las tetas de una chica que porta camiseta con su nombre, en La Habana sigue siendo un souvenir bajo las sombrillas de los mercados callejeros. Del Che queda eso, fundamentalmente eso, la imagen que se vendió y poco más. Siempre supo que su proyecto estaba inspirado en el totalitarismo. Menos mal que se lo cepillaron a tiempo. 40 años, ¡uf! Cuanto tiempo perdido.

También esta es mi Isla

"...en el primer año del actual gobierno [1959], existían apenas 15 prisiones, de ellas solamente una de alta seguridad, y poco más de cinco mil personas encarceladas en todo el país; mientras que actualmente hay más de 200 prisiones y campamentos de prisioneros en los que se hacinan varias veintenas de miles de internados en condiciones alimenticias y sanitarias verdaderamente infrahumanas''. Del Informe de la Comisión Cubana de Derechos Humanos y Reconciliación Nacional (CCDHRN), en su informe del primer semestre de 2002

Petición

Octubre desembarca con las lluvias. Presagio y preludio de un otoño húmedo para gloria de un campo seco y sediento de nubes negras. Las noticias de la tele son espeluznantes, los muertos en la carretera recuerdan casi un genocidio. Yo, que vivo en ella miro y pienso en las horas infinitas sobre el asfalto. Ruego cada día al cielo protección y cordura aunque visto lo visto quienes se van con la peor parte son los inocentes contra los que se empotra el infractor. Juego de barajas es la vida. Cada curva es un desafío. Por favor Padre. Haz que vuelva a casa cada tarde. Por favor Padre.

Birmania

Su cuerpo flota en las aguas podridas de un lugar birmano. La piel deja ver marcas de golpes que dejaron los militares. Matar a Buda es tarea fácil cuando el otro no trae otras armas que sus manos limpias. Las dictaduras son así. Cobardes en su ensañamiento con el débil. Pero hay una fuerzo sutil y tensa en la memoria. En la paciencia del azafrán de las túnicas. No es casual que cierren Internet y los periódicos, los teléfonos y el correo. No quieren testigos los militares. Cerebros grises, angulares, eficientes. Matar un monje es asesinar una mariposa. No es posible volver a ver su vuelo, ni sus colores, ni su inocencia. Como niños. Hay muchas otras rezando en algún lugar por el alma de aquellos que mataron a sus hermanos. Aunque me faltan datos sobre el nivel de perdón que hay que tener para quienes cargaron contra la fragilidad de acero de esas personas de cabezas rapadas y aspecto pacifico, el perdón llegará de alguna forma. El problema está en la memoria anclada en el suceso. Son así las dictaduras. Alguien reza por el alma de los esbirros. El mundo intenta algo pero no es suficiente. Birmania es coto cerrado. La veda está abierta. Hay sangre en las calles. Y en mis sentimientos.

¿Es Cháves fascista?

Cómo definir políticamente a Hugo Chávez no es una cuestión banal. En un reciente discurso, el mismo Chávez llamaba a estudiar la nueva terminología bolivariana porque ''el lenguaje es muy importante''. El aspirante a dictador tiene razón. Desde hace décadas en el mundo occidental se libra una sorda guerra cultural en torno al lenguaje. En los próximos meses, por ejemplo, vamos a ver como la izquierda va a volver a insistir en hablar de ''las fiestas'' y eliminar cualquier mención a las Pascuas y las Navidades cristianas. Fue Gramsci el que llegó a la conclusión de que lo fundamental no era conquistar el poder político, como planteaba Lenin, sino conquistar los puestos de mando de la cultura. Para Gramsci, fundador de Partido Comunista Italiano, la revolución no era tanto un evento político como un proceso cultural. En cierta medida, estamos contemplando el triunfo de sus ideas. En EEUU, las ideas marxistas dominan la educación superior, Hollywood y la mayor parte de la gran prensa. A ellas debemos la imposición del llamado ''pensamiento políticamente correcto''. Estemos conscientes o no, vivimos en medio de una guerra cultural. Un exitoso ejemplo de la manipulación del lenguaje es la popular concepción de que el fascismo y el comunismo son polos opuestos. Fue un engaño popularizado por la Internacional Comunista a mediados de los años 30. Se apoyaba fundalmente en que la URSS y otros países socialistas no permitían la propiedad privada de los medios de producción mientras que en la Italia fascista y la Alemania nazi imperaba ''la dictadura terrorista del gran capital''. Era una enorme fallsificación histórica. En la Italia fascista y la Alemania nazi se toleraba la propiedad privada de los medios de producción aunque no se trataba del casi ilimitado derecho del derecho romano o de los EEUU del sigo XIX, sino una posesión condicional bajo la que el estado, propietario en última instancia, se reservaba el derecho de interferir e inclusive confiscar las propiedades que, a su juicio, estuvieran mal utilizadas. ¿No les recuerda algo a los venezolanos? El sistema funcionó porque los empresarios acataron todo tipo de regulaciones e interferencias con tal de salvaguardar algún margen de ganancias. Según la doctrina fascista, la verdadera lucha de clases no era entre clases, sino entre naciones. El objetivo del fascismo era superar las estrechas alianzas clasistas, todas las clases tenían que subordinar sus intereses particulares a los de la nación, y colaborar contra el enemigo externo. No es casual que, al inicio de su carrera, Mussolini fuera un destacado líder socialista. Reconocía el principio de la propiedad privada, pero no como un derecho sino como un privilegio concedido por el estado. En los años 20, por ejemplo, se arrogó la autoridad de interferir con el mercado. Hitler, por su parte, compartía el odio socialista contra la ''burguesía'' y ''el capitalismo'' y explotó las tradiciones socialistas de Alemania. Su partido se llamaba el Partido Nacional Socialista de los Trabajadores Alemanes, adoptó la bandera roja, declaró feriado el 1 de mayo y requería que sus miembros se llamaran ''camaradas'' (Genossen). En una ocasión, en medio de la Segunda Guerra Mundial, Hitler declaró que ''básicamente el nacionalsocialismo y el marxismo son lo mismo''. ¿No es curioso que Jorge Dimitrov, presidente de la Internacional Comunista, fuera acusado del incendio del Reichstag en 1933 y declarado inocente por los tribunales nazis? ¿Y acaso no firmó Stalin un pacto de no agresión y ayuda mutua con Hitler en 1939? Dado el valor supremo asignado a la raza, no es sorprendente que los nazis rehusaran reconocer derechos individuales de ninguna clase, incluyendo la propiedad privada. Al mes de tomar el control del gobierno alemán, los nazis suspendieron las garantías constitucionales sobre la propiedad privada. La independencia de la libre empresa se vio radicalmente limitada. El estado nazi intervino en todos los niveles de la actividad económica, regulando precios, salarios, dividendos e inversiones, limitando la competencia y resolviendo las disputas laborales. En 1936, se creó la Oficina del Comisario para la Formación de Precios para garantizar ''precios económicamente justos'', lo que suspendió el mecanismo regulador del mercado. Un decreto de 1937 estipulaba que el dueño de una granja que no estuviera eficientemente cultivada tenía que pasarla o arrendarla a un granjero más competente. Las tierras podían ser expropiadas para uso ''comunitario''. ¿No les recuerda algo a los venezolanos? El gobierno determinaba a qué cosechas podía dedicarse el granjero y cuánto tenía que entregar a las agencias estatales. Como dijera Schoenbaum en La revolución social de Hitler: ``A pesar de una generación de mitología marxista y neomarxista, probablemente nunca una economía ostensiblemente capitalista haya sido dirigida de una forma tan no capitalista e, inclusive, tan anticapitalista como la economía alemana entre 1933 y 1939''. ¿Cómo es posible entonces considerar al fascismo como ''la dictadura terrorista del gran capital''? La experiencia confirma que al igual que la libertad necesita del derecho a la propiedad, el totalitarismo necesita eliminar la autoridad de los ciudadanos sobre las cosas, porque ésta les permite evadir el poder omnipresente del estado. Hugo Chávez podrá considerarse comunista, pero se define cada vez más como un líder fascista. No es un insulto, es una definición. Y, después de todo, la diferencia no es mucha. www.neoliberalismo.com

Estoy vivo

De nuevo tengo la ruta del norte. Dejo atrás Barcelona y sus malos humos para adentrarme en un micro mundo en el que me siento bien. Hace días que hay nieve en los pirineos pero me negaba a admitir su presencia. Hoy me rendí ante tanta belleza. Desempolve la calefacción y me perdí por los senderos de montaña. El día tenía una textura especial, muy típica de septiembre, con la finura del viento que tanto me gusta y el infinito azul salpicado de nubes de complicado diseño. Volver a la montaña es ir a mi refugio, al bosque y la calma. A la fresca sombra y el recodo frío. Mucho ojo en las curvas; cambio mental ante el hielo que una mañana de estas hará su entrada triunfal en los caminos. Conciencia del paso del tiempo, del cambio en la ruta del sol. Todo se resume en ciclos. Desde la mecánica celeste hasta el ritmo de mi corazón. Estoy vivo.

Otoño

Y quedó vacía y sola la caracola, se fue el verano y el otoño entró son swing y aguaceros. Extraña estación la que sufrimos, mezcla de calor y frío entre titulares alarmistas sobre el cambio climático, los meteorólogos tranquilizan diciendo que todo es normal, que los ciclos del tiempo marcan la dinámica de las temperaturas y esas cosas. La verdad es que los de a pie no percibimos la solidez del mensaje y pensamos que el verano ha sido una reverenda porquería. Por eso entramos en un otoño más de un año más de nuestras vidas. Abrí el armario y saludé a los abrigos. Pronto es posible que cubran mi cuerpo en esos amaneceres en la carretera con nieve en los arcenes. Mientras tanto miro el plomizo mar y la arena desierta. Ya nadie puja a codazo limpio un sitio bajo el sol. Puedo pasear por la orilla y nadie tropieza conmigo. Es el otoño. Uno más de tantos que pasé y ojala queden por venir.

Gastón Baquero, poeta cubano

Soneto para no morirme Escribiré un soneto que le oponga a mi muerte un muro construido de tan recia manera, que pasará lo débil y pasará lo fuerte y quedará mi nombre igual que si viviera. Como un niño que rueda de una alta escalera descenderá mi cuerpo al seno de la muerte. Mi cuerpo, no mi nombre; mi esencia verdadera se inscrustará en el muro de mi soneto fuerte… De súbito comprendo que ni ahora ni luego arrancaré mi nombre al merecido olvido. Yo no podré librarle de las garras del fuego, no podré levantarle del polvo en que ha caído. No he de ser otra cosa que un sofocado ruego, un soneto inservible y un muro destruido. Gastón Baquero.

Kila Edbert

Se llama Kila Edbert, 23 años, norteamericana y tiene un problema. Volaba de San Diego a Tucson para una sita médica cuando un empleado de la compañía aérea Southwest le pidió que abandonara su asiento estando el aparato a punto de despegar. ¿Motivos? “Estar vestida de manera inapropiada” según dijeron los tarados de dicha compañía. La falda demasiado corta, su look muy provocativo y eso por lo visto afectaba la seguridad del vuelo. Añadieron además que volaban familias y no es bueno que los niños vieran tanta piel al aire. Ella viste en la foto las mismas prendas de aquel día. Cuando hablo de los fundamentalismos casi siempre lo hago dirigiéndome al mundo islámico pero lo cierto es que el fundamentalismo cristiano es harina del mismo costal. Estados Unidos está siendo atacado por el terrorismo internacional y la mojigatería e hipocresía nacional. Nuevos censores erigen atalayas desde las cuales azotan su visión del bien y el mal llevada a los extremos. Eso es muy malo a la larga y a la corta. Fomenta la doble moral y pervierte el concepto más natural del sexo proclamándolo como algo sucio que hay que ocultar en aras de las llamadas buenas costumbres. Caramba que estamos en el siglo XXI y hay cosas que están superadas por su propio peso. Volver a la represión y la censura es un paso de gigante en la dirección equivocada.

Septiembre 11

No es mal mes Septiembre. Solo que tiene un día 11 tenebrosamente duro. El resto es de lo más normal. Siempre y cuando no se menee mucho la memoria ni viaje al Chile de Allende ardiendo en la Moneda. Tengo edad suficiente para guardar recuerdos que colean como peces fuera del agua y septiembre pasa indiferente con sus bellos días y sus brisas frescas mientras una parte del mundo mira la línea quebrada de N.Y. por la ausencia de aquellas torres emblemáticas y enormes. Luego vinieron los trenes de Madrid y los autobuses de Londres. Europa tiembla y se preocupa. Se habla de conspiraciones, de un estado en germen llamado Eurábia fundado en secreto por miles de musulmanes emigrados al viejo continente que a una orden pondrán patas arriba el orden existente. La derecha nazi pide voz y voto, las calles se llenan de cámaras grabando y en los aeropuertos se putea cada vez más al viajero por miedo a que revienten los aviones. Los bancos de datos del gobierno echan humo y cada movimiento queda registrado en un sitio oscuro, frío y peligroso. Pero en el fondo miramos a otro lado. Intentamos que esas cosas no afecten el día a día ya bastante tocado con la subida de los precios y no de los salarios. No llegar a fin de mes si es un ataque terrorista y eso ya hace mella en el conciente colectivo. Mi playa está llena de gente. La autopista de coches, Barcelona de turistas. ¿Y qué quieres? Sólo es septiembre y seguimos adelante con las piedras en la mochila evitando aferrarnos a las cosas detenidas y andando sobre las arenas movedizas de estos tiempos.

Coche bomba en Logroño

Imagino la bronca que el jefe del comando de ETA le propino al tipo encargado de conectar bien los cables del coche bomba en Logroño. Por lo visto Dios existe ya que de haber explotado ese engendro muchos inocentes verían sus vidas afectadas de forma macabra. Lo que hay dentro de las cabezas de esos terroristas debe ser aguas fecales pues ninguna supuesta causa y mucho menos en este siglo XXI justifica la naturaleza de sus actos. Muy débil debe ser su proyecto ideológico cuando recurren a las bombas. Que suelten los hierros y pujen en las urnas a ver cómo les sale la jugada. Les falta valor. Al menos los islamistas se inmolan con su dinamita. Estos prefieren ver en televisión los estragos de su obra. Pero los dioses de las buenas cosas impidieron que el cabrón encargado de ultimar los detalles para el estallido pusiera bien el mecanismo y hoy, aún con el susto pero vivos, varios logroñeses podrán aspirar a ver el día de mañana. A ver si me compro una botella de Rioja y me la bebo a la salud de los sobrevivientes.

Hay sol bueno y mar de espuma

Hay sol bueno y mar de espuma, arena fina y un azul que invita nadar entre sus hondas. Su marido en bañador chapotea a escasos metros mientras el agua enfría la piel caliente del verano. Ella adelanta un pie, luego el otro. Llega la espuma sobre la arena fresca y abre los brazos para mantener el equilibrio en la frontera de los mundos. Pero no siente la brisa, ni el oleaje, ni el vértigo del primer baño en la playa porque su bañador autorizado solo deja libre sus hermosos ojos color café. El resto está oculto bajo un manto color noche que incluye largos guantes cubriendo los antebrazos. Los guardianes de la fe vigilan en la orilla, el amo-marido le hace señas para que nade hasta él. No hay libertad si el cuerpo va envuelto en esa mortaja mojada, así que mejor moverse poco e ir a su encuentro. Él está feliz con su conducta, ella resignada. La ley de los clérigos sigue vigente. Todo está inmóvil, para gloria del Profeta. Ella es una minúscula criatura sin derecho, ni voz, ni voto. Yo miro solamente, intento ser imparcial, comprender que así ha sido desde hace miles de años de involución y recuerdo que occidente un siglo atrás se comportaba muy parecido pero ojo, dije un siglo atrás. El mundo es como el cubo de Rubik, los colores van a su aire y casi nunca concuerdan con los de al lado. Yo vivo y respiro en amarillo, ellos es rojo, son gamas hermanas en la palestra pero diferente en el contenido. Al salir a la orilla ella siente el peso del agua, el cambio térmico y lo que es peor, la traición de la ropa mojada que pegándose al cuerpo deja ante ojos ajeos entrever su hermosa figura con el océano de fondo. La brisa revuelve los pezones que reclaman tungentes su cuota de sol. Rápidamente separa las ropas entre lluvia de gotas saladas, busca el retorno del recato islámico mientras vigila cualquier cambio de actitud en su amo-marido, no hay que enfadarle por nada ni nadie y esas ropas húmedas y pegajosas, con arena pegada por todos lados, son la prisión impuesta por los amos del amo y hay que joderse, no se protesta, no se cuestiona, no se opina, no se habla, no se existe. Las sombras no hablan, solamente callan, escuchan y obedecen. Aunque por dentro una mujer como cualquier otra añora sentir el sol de la tarde sobre la piel, la de ella, la de verdad, la que está viva dentro de las telas. Hay sol bueno y mar de espuma. Para él y sus colegas. Para ella. Paisaje desde la ventana de la cárcel.

La intolerancia

Tal vez el gozo dure a penas unos minutos, incluso que los ecos de las groserías reboten sobre las paredes de los medios de comunicación para disfrute sádico de su acto heroico, luego las bestias del clan regalan palmaditas en el bachoki entre pacharán y birras junto a las huchas donde se financia ETA. A la alcaldesa de Lizartza se le gritó fascista, franquista y ladrona, ¿qué clase de supuesto y futuro estado vasco puede nacer de un tipo de gentuza con ese calibre de intolerancia y bajeza? Tal vez la respuesta se esconda en la madeja del “Estado Socialista” que entre paja y paja mental pretenden crear. Estado ¿nacional socialista? Al estilo germano, digo yo. Quizás sirva el modelo cubano que copian los venezolanos y bolivianos para desgracias venideras. No lo tengo claro, eso si; estas personas vuelcan sus miserias y frustraciones personales en el insulto arrojado al contrario ideológico. Por un instante son felices, focalizan al enemigo y vuelcan sobre su piel toda la hiel de su amargura amparada bajo la fina película del nacionalismo que lo justifica todo. La memoria viaja a los actos de repudio que sacudieron Cuba a raíz de lo de la embajada del Perú y la diáspora del Mariel. Muchos cojieron luego el caminito de aquellos que escupieron, arrastraron y golpearon. Mucha gente al entrar a un súper en Miami ha visto cobrando en la caja a la persona que le mentó la madre, atropelló a su padre y empujó a su hermana. Y hay memoria en la mirada. De ambos. Y una discreta bajada de vista en medio de un “yo se que tu sabes que yo se”. También se que más de uno se ganó un buen sopapo en un aparcamiento propinado por un antiguo marielito al que le falló la terapia del perdón y el olvido. Porque esos que desahogan sus oscuras mierdecillas privadas y disfrutan los elogios de la secta mientras machacan a gente anónima que no les ha hecho nada personal, abren heridas difíciles de cerrar. Miopía de olvidar que este mundo es redondo y aquel que hoy está bajo tu suela, mañana tal vez deje caer un ladrillo en tu cabeza desde el balcón de su privilegiada posición. Allá ellos. Ya lo dice la canción _ “Siempre hay un ojo que te ve, siempre una mirada te sorprende”.

Adiós Luciano

La voz humana puede tener luz. Hay seres que nacen con el don de iluminar la oscuridad de las cosas. Adiós Luciano

El IPhon según Microsoft

Un pequeño país perfecto

Existe el país perfecto acurrucado en los pliegues de la memoria emocional del emigrante. Allí se plantan los olivos del olvido y se cuida la selección de los recuerdos. Pieza a pieza crece el andamio a partir del cual se edifica un tipo de existencia virtual en medio de otra bien distinta y cotidiana. Cuidar el país perfecto ayuda a perdonar y ser perdonado; justificaciones de toda índole pintan sus paredes de colores discretos para ahuyentar lágrimas y otros profundos dolores hasta el día que chocando con la realidad se pone a prueba la esencia misma del territorio inventado. Hoy comí con un grupo de cubanos que viven en la Isla, saben como pienso y yo se cómo piensan ellos. Entre ambos hay un abismo aparente. Salvarlo a golpe de pértiga y equilibrismo es muy fatigoso además de hipócrita, así que quitando la jodida política del medio surge “Lo Cubano” en su inmensa dimensión opacando las rijidéces del discurso oficial y dejando fuera el eterno y jovial carácter nacional a la hora de tratar cualquier tipo de tema por escabroso que sea. Entonces surge el país perfecto, donde todos y cada uno respeta el derecho ajeno a discrepar. Donde el amor a Cuba es tan abarcador que no se pone en duda el fondo de la propuesta diferente de aquel que no comparte tu proyecto. Y en ese país perfecto que sólo existió en torno a una buena mesa bañada con buen ron criollo, se crea el germen de lo que un día será mi República. Un lugar donde no se encarcele por pensar diferente y nadie se otorgue el siempre dudoso mérito de ser genuino representante de la Patria en detrimento de aquel que tiene otro pensar. Por unas horas fui muy feliz. Hay tenues luces brillando al fondo del túnel. Hay cabezas pensando en positivo dentro de la Isla de Cuba. La reconciliación ya está en marcha. Y será imparable.

Savitri

Un elefante salvaje ha protagonizado una curiosa historia de amor, al romper la valla de un circo en la región de Bengala y marcharse con una de las elefantas de la empresa circense a la que ayudó a escapar, según ha informado hoy la agencia IANS. El suceso ocurrió este martes por la noche en el distrito de Raniganj (a unos 175 kilómetros de Calcuta), donde el Circo «Olympic» había situado la carpa hace diez días. Un macho salvaje de 26 años arribó al lugar, rompió una valla protectora y se coló en el establo donde se encontraban las elefantas de la empresa, atraído por las llamadas de éstas. El elefante escogió a una de ellas, «Savitri», que, pese a la insistencia de un cuidador, rompió las cadenas con las que estaba atada para escapar con el macho hacia la selva, donde ambos fueron avistados «jugueteando» junto a un lago, según IANS. Tras ser localizados, un equipo del departamento forestal intentó atraer a «Savitri» con trucos, pero la elefanta anudó su trompa a la de su compañero, lo que los cuidadores interpretaron como un signo de desafío. «He cuidado a Savitri desde la infancia y siempre ha sido obediente. Pero el elefante salvaje se ha ganado su afecto», dijo el cuidador de la elefanta, Kalimuddin Sheikh, tras reconocer que esta era la primera vez que «Savitri» le desobedecía. El propietario del circo, Chandranath Banerjee, se mostró preocupado por la pérdida de «Savitri», con un valor estimado de 400.000 rupias (unos 7.100 euros), pero también porque otra de sus elefantas, «Gayatri», muy unida a la «enamorada», se encuentra «deprimida», afirmó. «Ha habido que cancelar el espectáculo porque otra elefanta, Gayatri, está añorando a su amiga. Ha dejado de comer», dijo Banerjee en declaraciones al diario «The Times of India». Hasta la noche, los oficiales del departamento estuvieron siguiendo con antorchas la pista de «Savitri» y su macho salvaje: la última vez que vieron a la pareja, ésta marchaba hacia su destino por una carretera del distrito de Raniganj.

Ana

Entró sin tocar la puerta, a penas pidió permiso y se coló en el recuerdo actualizado de mis días. Se llama Ana y escribe poesía, es cubana y vive en Madrid. Hace años que no la veo, pero su blog me puso al corriente de sus rasgos dejándole a la memoria el resto. Amiga de las madrugadas habaneras, colega de amaneceres increíbles, no imaginaba que habita la Capital del Reino de España. Cubana 100% y muy graciosa en el trato. Me gustó este poema y aquí lo dejo alumbrando mi blog. Recuperar amigos es como bajar a un buque lleno de tesoros a pleno pulmón. Recuperarle es calmante para el dolor de la distancia y ron del bueno para el sentimiento. Gracias Anita. ...... Lo que piensa una muchacha mientras hace fuego sola en una pradera nocturna. Estoy haciendo el fuego tus locos animales de silencio tus locos animales en la sombra virgen estoy haciendo el fuego Estoy cuidando el fuego los hijos de la noche en tu cabeza los hijos son tan lacios que se alargan Estoy cuidando el fuego Estoy jurando el fuego un juego en el cerebro de la noche un juego con sus dedos cómplices Estoy jurando el fuego Estoy alucinando el fuego tu boca que modula lenta tu boca o la difícil risa Estoy alucinando el fuego Estoy imaginando el fuego las voces de la noche en tu cabeza tu cuerpo abandonado por las voces Estoy imaginando el fuego Ana Margarita

Un simple martes

El martes se arrastra por los minuteros y mi vehículo es bala sobre el gris de las calles de Barcelona. Las lluvias de los últimos días han revolucionado la fauna del subsuelo y se escuchan gritos de terror y desmayos al ver ratas y cucarachas viendo la programación de verano en los despachos de la zona alta. La mitad de la empresa sigue de vacaciones y los pringados que mantenemos el tipo sufrimos exceso de trabajo. No me quejo. La verdad es que disfruto de una ciudad sin coches, con muchos sitios para aparcar y como habito una atmósfera controlada por el aire acondicionado de la cabina, no tengo la sensación de agobio que percibo en algunos en la vía. Agosto ya prepara equipaje, septiembre puja en el útero de 2007 y dentro de cuatro meses termina el año. Creo que el tiempo es una tarta de manzana llena de hormigas. Equilibrio en las formas. Sensación de algo que transcurre por la piel y un otoño calienta motores antes del despegue. Otro año prepara su agenda y somos números. Las tiendas se llenan de bufandas aunque nos queme el calor. Playas sin gente. Miro en los bolsillos y hago cuentas, todo está más caro pero gano lo mismo. Pero no pasa nada. Esto es el primer mundo. Hoy es martes y poco queda del día. Mi fortuna está en la curva de la espalda de C. acurrucada en los pliegues ocultos de su cuerpo y soy afortunado de que ella exista pues hoy compartí banco con un mendigo que buscaba el alivio de la sombra y percibí tanta soledad y tristeza que casi termino llorando. Al menos tengo un techo y un amor al final de la jornada. Y salud y algo de dinero y una familia sin líos y sin hambres en Estados Unidos, poco más, aunque mucho comparado con aquel desposeído de todo que tal vez en el pasado fue otra cosa. Así que el regreso al hogar es el premio oculto en las cosas sencillas. Mi mundo es cada vez más simple y me está gustando. Di mucho para otros. Ahora me place la tranquilidad del reposo.

Blogs

A veces me pongo a viajar por el mundo de los blogs cubanos que hay regados por toda la red, son pequeños e íntimos mundos abiertos al ojo público dentro de una alternativa tecnológica más que loable. Nuestra escala de valores está cambiando en la medida que la sociedad de la información se globaliza. Mucho antes de que los medios de prensa lleguen al lugar de un suceso tal vez alguien con un teléfono móvil o una cámara digital doméstica se llevó la primicia de la imagen y con el fenómeno blog ocurren cosas curiosas e interesantes cual islas de vida en el archipiélago del ciber espacio.

Y yo con las niñas de vuelta en casa, Ma. por avión y Mo. Por tren dejando la alegría de sus presencias junto a su madre.

Vuelven mucho más mujer, con otros rollos e inquietudes. Mi labor es muy simple, apoyarles en lo posible y entenderles si es posible.

C. está feliz como una gallina con sus pollitos.

Fuera sopla viento sur y viene cálido pero la playa está vacía, la gente perdió la confianza en el tiempo y razón tienen. Mañana a la faena luego visitar el dentista.

Los días transcurren a paso de dinosaurio. Lentos e intermitentes en el tiempo que engulle y no para ni por amor ni dinero.

Suele deprimirme la lectura de los blogs cubanos. Hay tanto dolor en el absurdo que hiere y sangra.

C. volvió de Asturias

C. volvió de Asturias en un destartalado tren. Con ella la Paz y el Amor. Ella abarca mi horizonte, ocupa el espacio y me da vida. Le dedico todos los minutos que puedo.

El Rap de Bush

Internet en Cuba

Casi como un 'obsequio' por el cumpleaños de Fidel Castro, la radio y la televisión cierran el acceso a internet para los periodistas.

Yodel Pérez Pulido, Camagüey. Encuentro en la Red, 14 de agosto de 2007.

Se veía venir, pero nadie lo daba como posible. Era demasiado insulto, inmenso. El Instituto Cubano de Radio y Televisión (ICRT), a través de una carta oficial firmada por su presidente y enviada a las direcciones informativas de los órganos de prensa de todo el país, ha suspendido desde este 13 de agosto cualquier acceso de sus funcionarios, dígase periodistas, a los servicios de internet.

A partir de ayer, toda comunicación vía email, así como los servicios de noticias, se producirá a través de un enlace con el sitio oficial enet.cu. Con mucho filtro y vigilancia se podrá entonces saber, supuestamente, quién es quién en cada medio de prensa en la Isla.

La nueva carta insta a las direcciones informativas de los medios de comunicación a seleccionar "adecuadamente" el personal que se encargará de la actualización de las páginas web y de la revisión del material informativo al que se tiene acceso.

A pesar de que ya se murmuraba entre pasillos y redacciones, la noticia ha conmovido a muchos. Y es que esta suerte de "regalo" tiene una serie de antecedentes.

Los servicios de internet quedaron limitados desde 2003 a una hora por periodista, en el caso de los medios de prensa escrita, y en el mes de abril de este 2007, se limitó el acceso a las páginas de Hotmail y Yahoo en la prensa radial y televisiva.

Ahora, el supuesto "veneno" de la red -ese que deja abierta la posibilidad de conocer versiones diferentes de los acontecimientos mundiales y de Cuba- pretende ser arrancado "de raíz".

Casi como una "gratificación", los directivos han aconsejado a los periodistas salvar sus direcciones de emails y contactos, en las pocas horas que restaban para el corte definitivo del servicio, y para que se despidieran de amigos y familiares como si de una marcha al otro mundo se tratara.

'Cuidado, te estoy mirando'

Numerosos sucesos recientes podrían ser causas directas de esta suerte de apocalipsis web. Medidas disciplinarias, separación definitiva del centro de trabajo y hasta procesos policiales iniciados contra quienes divulgan información obtenida en la red, han movilizado a las altas fuentes del organismo en diversos territorios del país.

Una medida aprobada por el Comité Central del Partido y adjunta al Código de Ética de los periodistas cubanos desde el año 2000, prohíbe el uso de la red para "asuntos de índole personal", como correo electrónico y chat. Este decreto ha sido aplicado para considerar indisciplina grave, de índole ideológica, las acciones de quienes han sido sorprendidos, o espiados, comunicando al exterior la dura realidad del día a día en el país.

En las televisiones locales de Camagüey y Las Tunas, un administrador de la red y un funcionario de edición web fueron iniciados en procesos policiales por presunta distribución de información, sobre todo de aquella que no se ve ni se escucha por los sistemas de radiodifusión en la Isla y que aclaran el quehacer arrogante de la dictadura. Ambos están separados de sus funciones por tiempo indefinido, hasta tanto la investigación iniciada arroje algún "resultado" concreto.

En la principal emisora radial del Oriente de la Isla, CMKC, hay también procesos abiertos contra dos periodistas por presunto "uso indebido" del correo electrónico que tenían instalado en sus viviendas. Hasta el momento, permanecen separadas de sus puestos de trabajo.

Los servicios de navegación, un privilegio para algunos periodistas supuestamente "más confiables", también están siendo revisados. Se analizará la pertinencia de mantenerlos, en virtud de las decisiones que se deriven de las asambleas extraordinarias que la oficialista Unión de Periodistas de Cuba (UPEC) deberá convocar en breve.

Téngase en cuenta que muchos de esos "bendecidos" columnistas han pasado ya al retiro o mantienen una actitud poco colaboradora con sus antiguos centros de labor ideológica, entiéndase medios de comunicación.

El nuevo sistema instalado, casi listo en los telecentros provinciales, es una conexión directa a la llamada "internet de Etecsa" (Empresa de Telecomunicaciones de Cuba), que ya regula los servicios informativos y de mensajería en las direcciones territoriales de la Agencia de Información Nacional (AIN) y Prensa Latina.

Los corresponsales locales de los diarios Granma y Juventud Rebelde, así como del semanario Trabajadores, también comenzarán a utilizar esta nueva conexión, la que garantiza obviamente vigilancia efectiva en las operaciones de los diversos filtros que tiene instalados.

Las actuales decisiones tienen que ver con las políticas represivas del ministro de Informática, Ramiro Valdés, y sus costumbres de sigilo masivo. Ahora sus ordenanzas han sido aplaudidas por la dirigencia del ICRT. ¡Qué remedio!

Apagón eterno

En una de las más recientes "reflexiones" de Fidel Castro, se puede leer la preocupación del gobernante por la desaparición de la especie humana y sus secuelas para la historia de la humanidad, en virtud de los más acuciantes conflictos mundiales.

Sin embargo, muchos en todo el mundo están esperando el momento en que el dirigente refiera, o al menos haga mención, la desaparición en Cuba, hace casi 50 años, del derecho elemental de los ciudadanos de tener libre acceso a la información.

Habría que ver si cuando eso ocurra, intenta omitir que en Cuba acontece un apagón informativo tan vigoroso y mordaz que violenta el ejercicio de la opinión y fomenta el apoyo ciego de muchos a una forma de poder que obliga simplemente al silencio o la omisión.

Desde este 13 de agosto, de los medios de información están saliendo más parafernalias sobre los "logros del proceso". Y aunque quienes escriben las loas no tienen acceso a internet para contrastar sus ideas, se divulgan de todas formas "deseos de más años de vida" para el opositor mayor del ejercicio pleno de la libertad.